La petite fille du vieil homme se nommait Ambre. Ses cheveux incendiaires se fondaient dans les vapeurs du soir. En bas, la forge battrait son plein pour encore quelques heures. Les sons qui remontaient de la mine avaient beau être sinistres, ils étaient si familiers qu'ils réconfortaient.

Elle promenait Tulipe aux pattes brunies par l'humidité qui remontait de la terre molle. Il fallait dire que cette terre en avait vu de belles, entre les météorites et les missiles, rien ne l'avait épargnée.

Et un jour, ils étaient arrivés. Etait-ce possible de les nommer Alien car ils n'étaient que des hommes revenus de l'espace. Ils avaient reconstruit ailleurs et gardaient précieusement leurs secrets. Leur retour n'avait duré qu'un temps, le peuple actuel n'étant pas encore prêt à leur sacrifier leur âme. A présent, il ne restait de leur passage qu'un immense cercle de culture qui traversait tous les hémisphères.

Tulipe s'ébroua et lui fit les yeux doux.

- Tu as raison, ma Tulipe, mieux vaut ne pas rester là. Le travail nous attend.