Je dois à tous la vérité

Je la dois d'abord à moi-même

Car à quoi me sert de cacher

Ce qui subtilement me freine

Non je ne vous ai pas menti

Mais j'ai usé du dramaturge

Le rideau frangé et terni

Qui désormais attend la purge

L'enfant dont j'ai parlé hier

Est habillé de mes pensées

Eparses au fond du cendrier

Chiffonnées salies emmêlées

Sans même m'en apercevoir

Sur lui mes mots ont mis un voile

Un prisme taché qui fait voir

La vérité sur une toile

Quand l'encre elle-même trahit

La plume d'une main rageuse

Mon esprit tout abasourdit

Frappe n'étant pas apprêteuse

Ce sont mes iris colorés

Qui dans ma vision de la rue

En transfigure les effets

Pour mon âme si vite émue

Pardon pour cet indigne écart

Pardon lecteur pardon ma plume

Mais ne blâmez donc pas mon art

Ebauché dans l'antre qui fume