Tu, You, Toi, qui t'es tue jusqu'au bout. De ce souvenir qui n'imprégnait que ton inconscient, trop douloureux pour peindre cette plume, qui s'est engagée à te remplacer. Tu n'as manquée de rien, pourtant. Tu es libre d'écrire, de peindre, de dire ces choses implacables qui te terrassent l'âme qui a finit par se noyer dans un néant impalpable. Tu attends la relève, une étincelle, ce kira kira qui fera chavirer le méandre de cette petite vie qui se bouscule dans ta tête. Tu n'es pas là, puisque tu es partie rejoindre cette absence de sentiments, s'insinuant lentement dans ton coeur d'écailles. Tu es morte, je te dis, morte. Arrête d'insister, lâche prise. Tu, toi qui t'es tue jusqu'à te tuer avec un gilet pare-balles, l'amnésie traumatique, qui t'as sauvée pourtant pour te montrer que rien n'est fichu, jette les armes et enlève cette armure. Parles aujourd'hui ou tais-toi à jamais.