Arold regarde éberlué, au travers de la baie du poste de pilotage. Son vaisseau vient de se matérialiser au milieu de nulle part et se dirige droit vers un amas d'astéroïdes.

• C’est quoi ce putain de bordel ! siffle-t-il entre ses dents.

Il a pris son quart alors que la translation avait lieu mais ce n’est pas du tout ce qui était prévu. Il fait apparaître l’écran tactique, pianote furieusement dessus pour y afficher les dernières directives du Commandant de Bord, Gregor le terrible.

Enfin, il fut un temps où il était terrible, songe Arold dépité.

Pour le moment, il est comme souvent, en train de décuver dans sa cabine.

Les données apparaissent. Comme il l'avait suggéré à Gregor, leur destination était le système Antares. Ils devaient se réapprovisionner en armes avant de repartir faire ce qu’ils faisaient de mieux : pirater ces gros balourds de navires marchands pour ensuite revendre le fruit de leurs rapines à ces abrutis d’idéalistes d'Altervia. La voie de garage, comme l'appelle invariablement Gregor, en éclatant d’un rire lourd et tonitruant.

Or, de toute évidence ils ne sont pas dans le système d’Antarès.

• Pilia, réveille-t-il l'antique IA de pilotage. Identification du lieu.
• Veuillez patienter...

Arold se garde de bien de répondre. Trop de demandes entraînent souvent un bug.

• Ceinture de Kuiper, Syssol.
• Quoi ? éructe-t-il, n'en croyant pas ses oreilles.

C'est impossible, la pauvre IA déconne à plein tube.

• Vérification et confirmation ! reprend-t-il, en croisant mentalement les doigts.
• Vérification terminée. Lieu : Ceinture de Kuiper.

Arold, le souffle coupé par la colère et la peur, passe aussitôt en mode furtif. Aucun vaisseau-pirate n'est assez fou pour croiser dans Syssol. Au mieux, c'est la capture assurée, au pire... La colère prenant le pas sur sa frayeur, Arold appuie sur le bouton de l’intercom.

• Carma ! beugle-t-il. Où que tu sois, ramène tes fesses au poste de pilotage, illico presto.

Pendant qu’il attend le vieux maître des Murmures, il fait le nécessaire pour se cacher dans l'amas.

Quelques instants plus tard, un vieillard à la longue chevelure grise et au regard étincelant et aveugle, caractéristique des maîtres des Murmures, entre.

• Me voilà Arold. Qu’y a-t-il de si urgent ?
• Il y a que nous ne sommes pas dans le système Antarès. Pire, Pilia vient de m'annoncer que nous sommes dans Syssol ! tempête le jeune second. Pour couronner le tout, on a failli se crasher ! Qu’est-ce que vous avez foutu ?

Quand Arold s’est enrôlé sur le navire pirate, il a commencé en bas de l’échelle. Nourri par ses rêves d’aventures et de gloire, il a rapidement pris du galon mais aussi déchanté.

Il est désormais le second d’un commandant plus proche de la barrique de rhum frelaté que d’une figure héroïque, sur un antique vaisseau qui semble néanmoins moins vieux que son maître des Murmures. Il en regretterait presque sa vie misérable de rat de station orbitale.

Les yeux du maître deviennent deux fentes lumineuses, signe qu’il sollicite le lien télépathique avec Haarp, leur passe-espace.

Les passe-espace sont des êtres capables de se téléporter d’un endroit à un autre. Ils génèrent des sortes de portails en créant des plis dans l’espace-temps. En tout cas, c’est ce qu’a compris Arold qui se fiche pas mal de la façon dont ils s’y prennent du moment qu'ils vont où on leur demande.

• Tout va bien. Nous sommes presque arrivés à destination selon Haarp, déclare Carma avec un sourire énigmatique, en sortant de sa transe.
• N’importe-quoi ! s’emporte le jeune homme.
• Nous devons aller vers Neptune, rétorque tranquillement Carma.
• Mais, t’es bouché ou quoi ? Gregor a ordonné que…
• Gregor est ivre-mort, comme toujours. Nous devons quitter cet amas et localiser Triton. Nous sommes attendus.

Exaspéré, Arold se tape la main sur le front. Comme si un capitaine ivrogne ne suffisait pas ! Voilà que le maître des Murmures et Haarp se mettent à délirer, tout azimut.

• C’est pas possible Carma, tu deviens fou ou quoi ? Qui pourrait bien nous attendre là-bas, à part l'Armée Syssolarienne ?