Rien.

À l'horizon de mes désespoirs une tension. Après fantôme. Tout se passe comme prévu le Makhine en écho dans mes atomes, ne fait que crocheter le syndrome des serrures autonomes. Comme s'il y avait quelque chose à repprocher à mes axiomes. Désir serein de fixation, ce qui se passe sur la montagne de mes irrationalités.

L'abime illusoire.

Unifié dans l'espoir d'un néant absolu, jamais voulu mais pourtant perçu, d'arrangement. Amicale est la raison de mes profusions mécaniques. C'est la raison de mes traitement arythmiques. Je veux croire sans zygomatiques. Car ce n'est pas là la bonne tellurique sismique.

Je ne comprends pas.

Pour moi ce n'est que l'idéal qu'on m'a communiqué. Une dépendance alambiquée. Je pense me consumer d'espérance pour cette réalité, et ferme les yeux sur ses ironies. Médecin misanthrope aurait quelque chose d'inhumain, car seules mes créatures passées à venir saurait me télécalquer. Sismisme. Tellurique.

Dans des conditions apocalyptiques, j'aurais quelque substance limbique.

Qu'on écoute seulement sur les ondes urgentes.

C'est déjà ça.

Ou alors ne l'est-ce pas.

Je ne suis ne pas.

Pourquoi pourquoi pas.

En espérant jamais des arts, des gens, des hasards lents et des départs dans quelques scénarios parlants d'irraison médisant quelques affriolants.