Je sirote, rouge sang.

Bizarre, CC.

Je redoute demain, mais non quelque part il ne faut. Alors je tout seul éclaire ma lanterne. Voilà. Je sais pas. J'aimerais quoi ? Qu'on copie à la déliropathie d'un articulopathe ? J'imagine que mes ténébrations ont quelque chose de profanation. La plantation des mes planctons, en déchirure d'un tissu trop tôt teinté d'infébrilité.

Une petite voix, encore, dans le délirovore, qui s'imisce et alors, je ne frère. Qu'est-ce que frais ?

Je veux.

Pour tous.

Je me rappelle.

Je vais te.

Si je.

Quelque part, je ne suis que ces vies, toutes belles comme des gueules sans délai, si tu testes faut être sauvage, il parait d'après son oesophage, en choupette, les petites.

J'entends.

Cette petite voix.

Et je délire, de mes deux ronds de fumée limbiques affichés à l'écran.

Ces artifices médulosurrénnants.

La haine, apaisée.

Peser.

Engraisser, de nouveau. C'est toujours CC, biaisé.

Alors que quoi ?

Jusqu'où nous ?

Pourquoi je ne suis que je sais ce que j'affirme ici. Une question sans point, sans interrogation, je l'ose du fond de mon bastion, pour vos fions délirons de sécuron. Il n'y a plus dans aucun présent ce qu'il y aurait de.