Dans ma soucoupe.

Je suis sous néant.

Tatout.

Dans le sang.

Sors des portes de ta langue. Dépasse ta psyché. Explore l'inexploré. Dérive si tu dois pas ramer. On allait peut-être se perdre. Le Makhine. Se répète. Aléatoire du trottoir d'en face promet également l'égalité. Je veux ma paire d'hémisphères. Je veux le miroir de ma gueule, et l'asymétrie du visage intérieur.

J'arrive, une marionnette perdue dans l'espace. Des mondes vides, hostiles, gravitant pendulaire aux aspérités déterminées. Un billet dans la boite à idée. Une toute petite voix.

Des planètes astigmates ; qui n'ont pas perçues la vie en elles. Naissance avortée, aux aurores grince-t-elle d'enluminures ? Déplier l'idée dans la boite, c'est la solitude de mon être. Je me rappelle leurs mots ; peupler les paradis, nous ne pouvons nous permettre plus. Le Makhine se met à algorithmer, frénétiquement, pour savoir si oui ou non il faut leur insuffler. Il est trop tôt. Pas assez mature.

Armé d'anges, je vois la couleur de ces bioréalités.

Les planètes attendrons, et j'attendrai.

J'en trouverai.