Plénitude ancestrale ; frivole lourdeur.

Tu assommes le Makhine, et lui vole ses codes d’accès.

Dépêche-toi.

Mais qu’est-ce que ?

On teste.

Sronce réfléchit immobile.

Libigre attend patiemment.

Solicore insinue.

Vartantique…

Nulle n’ira là où j’irai ; des bulles tirant des éclats de lumière à jamais. J’aurais aimé qu’il en soit autrement, et j’adore l’ainsi. Pas mais. Quoi ? Tellurique ascension, la scission permet la solution. Sismique irrationalité irascible aura ce résultat tristement déstressant l’artiste.

Permettre la merde oracle.

Voir.

De quoi voir. À observer. À constater. À accepter.

J’en oublie et des meilleures.

Limites franchies par delà le temps, le Makhine en télétransmission avec lui-même. Il se répète et se calcule, puis se pète et se formule. L’intensité métaphysique ne veut rien dire. Je ne sais quoi dire. Se répète le Makhine. Il existe et moi pas.

Je ne sais pas.

Toujours pas.

Alors je continue.

À voir.

De voir.

Le Flow apparaît, il est évanescent. Incongru. Téléporté. Comme un pop spontané. Explosion de conscience révélée sur un aiguillage impromptu. La limite de la maîtrise. Barrière d’entre deux. Toujours.

Nounours en fond d’étude, il y a a moins pour eux, mais il y en a quand même plus. Je crois. Par rapport à quoi ? C’est quoi ces quantifications ?