Télescope rétroscope.

Je me sers.

Intérêt.

C’est de la soupe de la neige fondue dans la boue. Ne te décomposes pas trop en découvrant les dessous du tissu cosmologique. Je suis un alien pour ces nounours, et c’est le début de l’alienerie pour moi. Hésitant de formuler ou de laisser croître. Je me réfère aux discours.

Les nounours sont pas les sronces ; les nounours gravitent les libigres ; ils se pendent avec les solicores noués ; rêvent même pas de vantartiques…

Et les humains. Ont disparus de ma sphère.

Seul un souvenir, dont j’efface les défauts.

Artéfact de ma déchéance, je balance.

De mort sèche.

Lorsque se libère la fourmilière.

À la découverte de la lumière.

Dormir le Makhine, dormir le Flow, dans leurs capsules, des libellules. N’eut-il plu à la pluie dans nos esprits de tomber drue ? J’aurais voulu. Arbitrer habiter l’humanité. Maintenant qu’elle est partie.

Fantaisie désir.

Un transit aux attractifs, morcelant l’amnistie d’un pas décidé à avancer, d’essais en essais, de crochets en crochets, la rythmique martelant l’encéphale, élastique orbital, moyen d’aller plus loin, sans quoi tout s’effondre. Quand je pense, évidemment.

Vos clés ne sont pas adaptées.

Le Makhine en irresponsable.

- Vas te faire...