Il court, il marche, il piétine et rampe
Sur une toile pâle
Mare de neige percée de lys candides,
Et en son sein
Morne mère marmoréenne
En main cérame.

Il se traîne jusqu’à ses pieds transis,
Les échauffe d’un baiser
Qui ne trouve ni pardon ni tendresse.
Sèche est sa gorge,
Lasse de respirs,
D’une voix navrante.

Alors coule une larme fuligineuse
Et se déverse
Du vase un flot d’encre furieuse et fiévreuse.
Ainsi dépeint
Les passions, peurs et ires
Sur d’hâve flocons …