Le pack sous son bras, il leva le nez vers le ciel plombé, gris, et menaçant.

Au-dessous, tout aussi gris : les toits de zinc si typiques, de la ville.

• Ca va péter ! se dit-il.

Un grand type mince, aux cheveux courts et blancs, le chopa sur le parking tandis qu'il remontait. Sa voix et son allure glaciale, le firent presque sursauter, alors qu'il n'était pourtant pas si impressionnable.

Trente ans de carrière pour en arriver là !...Merde alors !

• Y'a du monde au presbytère ?... La question saugrenue lui fit un drôle d'effet.

Est-ce qu'il savait ?

A peine arrivé et on lui mettait déjà le grappin dessus,... La PJ lui avait loué ce petit studio au deuxième étage de cet immeuble, à l'angle de la rue, juste en face du clocher de St Pierre.

Quatre tilleuls feuillus barraient la base de l'édifice religieux.

Il répondit à l'intrus, un peu contrarié :

• Heuuu,...! Je ne sais pas, je pense qu'il y a toujours quelqu'un, non ?...

L'autre, un portable à la main, collé à son oreille lança :

• Je vais voir ! Je vais appeler...
• Désolé de ne pouvoir vous aider davantage...! jeta Duchêne...
• Excusez-moi, termina l'autre, toujours à son portable.

L'inspecteur Duchêne, la mine basse, s'échappa aussitôt, sans demander son reste.

Bravo la discrétion, se dit-il encore.

Il croisa le jeune type du premier, en gravissant les marches de lino gris-moucheté, jusqu'à "chez lui".

• Encore un drôle de zigoto, ne put-il s'empêcher de penser.

Il referma derrière lui et souffla en déposant le pack au frigo.

• Ca commence bien, putain de merde !...