Une cuisine aux murs blancs dans laquelle un tableau de poulet est cloué. Une femme est debout devant une table de bois. Dans une casserole tombent des légumes coupés en petits dés. Dehors il fait jour, ni beau, ni moche, il fait jour. La femme manipule un couteau d’office avec dextérité, il ne fait pas bon être une carotte ou une pomme de terre. Une porte fenêtre sur le côté donne sur l’extérieur. Elle est entrouverte. Les légumes tombent dans la casserole. Dans un saladier attend une viande coupée plus fin que les légumes. Une viande rouge hachée prête à être dégustée, cuite, assaisonnée.

Dehors, nous devinons un homme dont la marche est difficile, mais il avance d’un pas déterminé. Il s’en va. Il quitte l’endroit. Il va affronter ce qu’il doit affronter : des souvenirs, des monstres du passés. Et dans sa tête résonnent des pensées hachées, en boucle, nous en sommes certains.

Personne ne part ainsi avant un bon repas en devenir. Il part en avant de son devenir.

De la viande hachée en tartare avec de la purée ?