Cette nuit mon esprit est désert, ma conscience agonise sous un soleil implacable.

Mes vies parallèles s’accrochent à des rayons de lumières, transpercent ma réalité et me plaquent au sol dans une poussière de sable.

Les heures égrainent ma peau et font suer le jour qui s’étale ici en strates de mille douleurs.

Mon visage est aussi sec que les mots qui se sclérosent au fil de mes pensées.

Si je pouvais brûler, si je pouvais m’enflammer comme cette page et danser avec les syllabes tandis que l’amour se consumerait dans le désordre des nuages, si je pouvais…

Mais c’est avec la mort des émotions que je m’étreins, avec pour seule corollaire la jouissance d’une fuite, jets métaphoriques qui s'éparpillent et s'écrasent ici sans aucun agencement.

A qui profite la pluie quand les gouttes sont de cendres ?

Ou étais tu quand je suis tombé ?

Regarde, ce vent chaud qui m’apporte des lettres rouges et moi qui ne sais plus les attraper.

Ces bruits que j’entends, sont-ce mes os qui craquent comme l’écorce à chacun de mes mouvements ?

Non, ce n’était pas une question.

Parler ne m’apprend plus rien, sinon qu’à attendre le retour des phrases.

Autant que je réponde moi-même puisque je connais l’enchaînement des non dits, les mêmes inusables mots qui font les espoirs et les sèchent au milieu des lézards.