Un officier de police pénètre dans la chambre. D’abord jovial. Puis circonspect. Distant, enfin.

Tu lui racontes l’histoire. La tienne. Ton agression. Cette agression.

Les visages. Les coups. Les injures.

Sale Blanc ?
Français de merde ?

Êtes-vous vraiment certain d’avoir entendu ces mots ?

Son visage se ferme. De la suspicion dans ses yeux. Il fronce les sourcils. Cette histoire, il ne la connaît pas. Ne désire ni la connaître, ni l’envisager.

Car elle ne va pas dans le sens de l’Histoire.

N’a aucune logique.

Ne fait pas sens.

Il te sermonne : Mais voyons, le racisme anti-blanc n’existe pas ! C’est une invention pour créer la discorde. Depuis des siècles, le peuple blanc est l’oppresseur. Et nous sommes sur nos terres. Comment peut-on être raciste de quelqu’un qui est chez lui ? Cela n’a aucun sens !

Puis il s’en va, te laissant seul avec d’étranges pensées. Un embryon de colère. D’abord tenue, puis virulente. Sans doute un con, pétri du discours nauséabond d’un mouvement politique, qui régurgite sa leçon ! Tu porteras plainte plus tard au commissariat. Là-bas, on t’écoutera.