Une nuit identique à des millions d’autres avant elle s’abat sur Liège et, jusqu’aux Coteaux de la Citadelle, l’horizon s’illumine. Promenade avec C. jusqu’à la passerelle avant le couvre-feu. Après, je la raccompagnerai à sa porte et la supplierai de me laisser tranquille demain. Je suis fatiguée ; demain, c’est dimanche. Est-ce qu’elle comprendra que le dimanche, on a besoin de souffler ? Nos chaussures font clap clap sur les pavés de la rue des Vingt-deux. C. me demande si je suis au courant que Napoléon avait fondé un tribunal ici. Elle dit "Oui oui, le tribunal des Vingt-deux." Je pense que des gens ont dû mourir ici et puis je n’y pense plus. Je suis fatiguée. Il y a des gens qui sont toujours en vie et qui me manquent. On marche. Je pense au virus et aux images qui passent en boucle sur toutes les chaînes de télévision depuis un an déjà. On est presqu’à la passerelle. Le quai bourdonne un peu. C. me dit "Tu as vu ? Regarde, on voit le reflet de l’eau dans le ciel ! " Je regarde mais je ne vois rien; je trouve juste le ciel très beau, même quand il est sombre. Ce soir, il m’émeut. Si je finis seule, je sais que j’aurai en lui un amoureux fidèle.

On est sur la passerelle. On s’arrête. Il fait froid. Je n’entends plus mes chaussures, juste la ville qui s’éteint.

C. me tire des mes rêveries. Il est presque 22h. Il ne faudrait pas traîner…