On m'a décrit la douceur de ton regard, la pudeur de ton silence et j'ai perçu dans leur intonation à quel point le plafond était bas. On estime rarement avec justesse le poids d'un globe oculaire sur des épaules, si velu ou satiné soit-il. La bise soulève les feuilles du platane mais ta présence, à quelques mètres, tout près, tout près, me ramène en terre.

Passé l'effet cage des cubes post-modernes qu'ils ont érigés en dieux, un peu trop haut au-dessus des grumeaux de rue, écartés les yeux qui mangent de-ci de-là les corps-rêveurs, je me demande si à cela ne s'ajouterait pas l'effet page dans la chaleur moite de l'été. Juin nous étouffe et l'on me parle, l'on m'interpelle, l'on m'asphyxie de mots. À l'instar de celles des autres, mes pensées se lestent du présent morne que je voudrais assommer et je ne pensais pas devoir ajouter tes yeux au contenu de cette besace morbide.