Si on la laissait se décrire, sans fausse humilité, sous le seul joug de son regard et même, sans miroir, sans rage, sans flaque, sans fiel, sans doute serait-elle

Cette espèce de papillon aux ailes de suie

Qui s'enfuit le jour venu, égare ses pensées vers d'autres,

Bourrasques d'absences, un fil de nuages qu'on tire jusqu'à l'orage gueulard

Une croche sans pause, sans jumelle, quasi pointée, grossière pourtant guindée

Cette sorte d'insecte aux grands yeux voraces

Babillard mais les poupées les pantins les pierrots

Devraient se taire

Lépidoptère malvenu malpensant malhabile

Chardon qui s'agrippe longtemps,

Et l'on regrette lui avoir tenu la main pour

Quelque seconde quelque minute quelque lendemain