Sous les combles et la lune s'effaçant au matin,

Les oreillers cognent comme des carotides

Tapant à mes tympans, gracieux choristes

On les prend, je les efface, ils s'estompent

Rien n'est trêve sous les combles

Et la lune rêve, lapidée par le jour,

De rester juste un peu, toute petite,

Hochet des ourlets du toit, replis de maison

Et de mois de campagne hargneuse

Pour R. et M., qui se la jouent mélo ces dernières semaines.