Seconde 69
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Paris grise, Paris comme le petit soir, un crépuscule de journée. Les gros pleurs du ciel se fracassent sur les balcons et la forge les métamorphose en un fin rideau de confettis translucides.
Paris grise, Paris comme le petit soir, un crépuscule de journée. Les gros pleurs du ciel se fracassent sur les balcons et la forge les métamorphose en un fin rideau de confettis translucides.
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