Silence. Si lent, si las. Et là on attend. Désespérément sans savoir quoi, sans oser pourtant, marcher, pas devant l’autre, les pieds nus sur les brisures et les coquilles fêlées. Lumière vapeur. Etrange millésime au bout des lèvres comme des rapaces à l’agonie, pourfendre l’erreur de mille joies volatiles, de branches à l’aveuglette que l’on sonne comme des glas au-dessus des potences. A s’acharner à ne plus voir à se défaire des draps comme des bras qui nous enserre et des liens aux pieds, des chenilles en profil, plain-pied sur l’arcade filigrane – on délinée l’insomnie du bout du doigt. On suit le tour de passe-passe à autre chose, d’un coq en girouette à un ânebatros hennissant des vomissures à la commissure du bout du monde. Vertige. Prestige et clameur. Volubile que l’on tire à soi, des pelotes de nerfs et des viscères dégoulinantes. A l’envers, on se déverse comme des bouteilles vides, des clepsydres ou des sabliers sans rien d’autre que. Mais alors que reste-t-il au fond s’il le fond est factice ? fragile d’esprit ainsi qu’on dit de toi, de nous des mirages oasis que l’on feel good – que l’on fill good. Galvaniser l’indolence au milieu des pâture, comme une proie livrée aux démons de minuit, qui n’arrive jamais que dans l’obscurité d’une lune vacillante et de nuées d’orage. Filandreux sur la langue, pain d’épicéas plein d’épines effilées, affamées de promesses que l’on ne tient pourtant jamais. Que l’on voudrait taire mais qui nous prennent par surprise au gré des hivers naissants qui toujours reviennent en cascade après les étés étouffants. Laisser derrière soi, quelques plumes oui, quelques larmes aussi, des pelisses franchement mortes d’une peau de chagrin. Alors peut-être, peut-être on se déleste de restes infâmes, immangeables, des vomissures ivoires et des cornes de brumes. Si brume il y a. On l’évapore en moulinet, on les pêche à la ligne, le vélin encore chaud et l’ardillon sillon dans la gorge. Et qu’importe que l’on dégorge, que l’on dégoutte, que l’on s’égorge encore même quand il n’y a plus. Puisque toujours il y a. Même rien nous grandit et sur la pointe les cimes nous emportent au-dessus, oiseau de passage comme une folie en jachère, semée d’infortune florilège, de chances malheureuses et de hasard cimenté. On bâche, on bâcle, on rabâche nos métastases comme on fumerait des clopes sur un balcon, les yeux remplis des sons qu’on ne peut plus entendre. On se laisse porter par les vagues d’émotions en chaloupe et de chant de sirènes nous et moi nous émeuvent. Les iris encore froides, sous le béton armé de paupières closes, telles des portes trop lourdes, des portes blindées, fermées à double tour sur soi. Pirouette sanguinaire, aux poignets entrouverts si l’on veut encore vivre un peu. Un tant soit peu, si on ne dit de mot, on consanguine nos coudes à coudes et l’on s’envole plus loin. A deux.