Un liquide rouge découle le long de mon nez.
Le voici : il sort lentement, bien opaque.
Je tente de le retenir mais il vient. Me voilà condamné.
Vite, un mouchoir ! Je le pris et le plaque

Contre mon nez. Lac de sang s'est formé
Sur le vierge mouchoir, maintenant sale, bicolore.
Je ressens une douleur indolore ;
Chaque goutte définit une seconde. Mon temps est compté.

Une à une, elles tombent sur la blanche toile.
L'œuvre se compose ; la peinture s'étale,
Tandis que le peintre s'étiole.
Il va rejoindre les étoiles.

La toile se remplit de la Mort ;
Le corps se vide peu à peu.
Il pleut
Fort.

Le peintre s'assit, dormit, c'en est finit.
La toile était accomplie.
Elle était remplie
De ce rouge sang.