Comme si la fin était proche,

Les pulsions fatales coulent dans mon sang,

Se cumulant sur la chaussée.

Ma tête éclatée,

Sur le sol.

Mes yeux cherchant le Salut.

Là, personne ne me trouvera ;

Je sais que je mourrai en paix,

Seul, malheureux et remplit de regrets.

Ni même Dieu ne me trouvera,

Aucun saint, aucun ange.

Comme si la fin était proche,

J’écris ces quelques lignes,

Avant que ma mâchoire ne s’éclate

Sur le bitume.