La lune régnant dans la sphère céleste s'érige en phare de ceux qui pensent. D'un halo de lumière, elle se reflète sur ce banc solitaire, tributaire du réverbère glacé, dans la nuit noire. Gravé, écaillé , par les griffes des générations de papiers, il reste là, planté, à éclairer ceux qui pensent. La voyez-vous, cette toile incandescante qui se rétrograde en poussière ? Poussière de ce qui fut. Ceux qui furent passèrent, mais lui, dans l'ombre du géant de fer, reste spectateur des seuls jeux de lumière.