Je glisse le long de la paroi, jusqu'en bas.

Mes pieds touchent terre, je lève la tête au ciel.

La silhouette sombre se tient au-dessus des piliers, juste au bord. C'est toujours le même jeune homme aux cheveux noirs. Il attend quelque chose, là, debout face à l'abîme.

Des moments perdus, épars..., échoués sur la grève lavée.

Il porte la même chemise noire, rapiécée à l'épaule. Fantôme, dédié à l'errance redoutable et inoffensive.

Désarmé.

Je suis dans un autre présent.

Que vaut le temps ? Pas plus qu'une fumée, avalée par le vent.

Je remonte plus loin. Je prends de l'élan, pour sauter haut et ne plus retomber.

Son visage apparait. Venu de l'absence : pour dire, témoigner...

Le néant n'existe pas. Pas plus que le vide ou l'oubli.

J'ai fermé les yeux très fort, puis tu es là. Comme un résultat.

Cela s'est produit.