L'ombre du vent soulève les poussières du temps passé,

Egrène les angoisses des aïeux

Vers les océans argentés.

Et ainsi vont jusqu'au fond du lac

Lie et limons. Nous les recevons

Dans nos mains d'or et pleurons,

Longtemps, sur la souffrance

Qu'ils contiennent.

Ces larmes bruissent à la surface de l'eau

Tandis qu'au fond elles crépitent violemment.

Et le reflet de l'eau, et les vagues, et les marées,

Usés par la douleur,

S'époumonent contre le vent de l'oubli.