L'ennui. Voilà qui définissait bien la vie. Une journée durait vingt-quatre heures, qu'il fallait bien occuper. Bien sûr, par tradition, on gardait le travail de neuf heures du matin à une certaine heure le soir, de manière à s'occuper en moyenne neuf heures par jour. Ce qui en laissait treize à tuer. Aller, onze en prenant en compte les transports.

 Dès le début, on peinait à trouver que faire. Romain se souvenait de ses premières sorties nocturnes. Au début, sous l'œil vigilant de ses parents, il avait voulu devenir bon au vélo. Puis il avait découvert que certains ne se contentaient pas de passer leurs nuits à s'y entraîner, mais aussi une part non négligeable de leurs jours. Alors, dépité, il avait abandonné. Puis il avait voulu devenir un super lecteur, écumant la médiathèque pour enfants près de chez lui. Mais là aussi, d'autres y passaient leurs jours et leurs nuits.

Il avait grandi, avec toujours cette idée que jamais il ne serait capable d'atteindre un niveau intéressant dans la moindre discipline, le moindre savoir-faire. Il était juste un jeune travailleur sans ambition, ni talent, ni volonté, un élément parmi tant d'autres.

Et en cette nuit à basse pollution lumineuse mais haute pollution de particules fines, pollens et pathogènes, Romain tentait de voir la lune, faute de meilleure activité trouvée. Il avait écumé trop de jeux, tenté trop de sports à la maison. Il avait bien découvert la cuisine, mais au bout de trois mois il avait fait le tour de la discipline. Le dessin lui avait abîmé prématurément le poignet, et devenir ambidextre ne présentait ni distraction ni récompense valable pour les efforts à fournir. De toute façon, il n'évoluait pas assez vite. En ce moment, il n'avait pas envie de lire, ni même de discuter avec quiconque.

En fait, toujours occupé à chercher la lune, il n'avait envie de rien. Juste que le temps passe. Revoir ses collègues du boulot le temps des horaires de bureau, tenter d'en motiver quelques-uns pour écumer les bars et prolonger ses interractions sociales avec de vraies personnes.

Enfin, il apperçut une lune gibbeuse... non, fausse joie, c'était un reflet de réverbère. Il devait s'agir de la fameuse paréidolie. Un évènement suffisament rare pour qu'il le note sur son téléphone à écran souple. Romain releva par ailleurs que cela faisait douze ans qu'il n'avait pas subi cet effet... pas si désagréable à bien y réfléchir.

Avec ce pic d'intérêt, il profita de tenir le téléphone allumé pour revérifier la définition du terme. Dans les premiers liens, il découvrit que des chercheurs souhaitaient être informés quand ce type d'évènement, en cours de raréfaction, survenait.

Trois heures plus tard, certain qu'il ne s'agissait pas d'une arnaque, Romain remplit le questionnaire. Au fur et à mesure qu'il le remplissait, il sentit qu'il passait près de comprendre quelque chose. Vraiment, il était à deux doigts d'un flash, d'une illumination. Au terme de l'étude, il comprit avec déception que les chercheurs y avaient déjà pensé.

Malgré tous les moyens, toutes les connaissances accumulées, l'Humanité stagnait. Ils entraient en une phase paradoxale de l'Histoire de l'évolution et des nations. On ne rêvait plus, on perdait le goût du risque et de l'exploration. Les scientifiques eux-mêmes reconnaissaient que seuls les plus anciens, parmi eux, voulaient comprendre le phénomène pour trouver une solution. Le reste de l'équipe y contribuait parce que cela leur fournissait une occupation, au même titre qu'ils auraient creusé n'importe quelle question. Le terme "déchéance de la curiosité" apparut