Dehors, la pluie.
Le tonnerre.
Tambours du ciel.
L'averse s'écrase sur les vitres de l'hôpital.
Bruits de fond insoutenables.
La salle d'attente est pleine.
Des gens pleurent.
Des gens rient.
Moi... j'attends.
Comme il se doit.
Comme il le faut.
J'attends Sofia. Ma petite Sofia.
Mon petit cœur.
Ma fille chérie.
Soins intensifs.
Ils la réaniment.
Une fois, deux fois.
Trois fois.

Et moi, j'attends...

Ce n'était qu'un accident.
Un simple accident.
Comme il en existe tant d'autres.
Un moment d'inattention.
Une voiture qui dérape.
Un choc pas si terrible.
Rien d'insurmontable a priori.
Les ambulanciers l'ont emmenée.
Soignée.

Tout aurait dû rentrer dans l'ordre.
« Un petit bobo », lui ai-je dit.
Un petit bobo... mais il faut la réanimer
Une quatrième fois.

Et moi, j'attends.

Je fais les cent pas.
Je pleure. Je crie.
Je prie.
Ma petite Sofia est si jeune.
Si fragile.
Qu'ai-je donc fait ?
Elle ne le méritait pas.
Elle mérite tout ce qu'il y a de mieux.
Une porte claque.
Ma femme accourt.
Elle pleure. Elle crie aussi.
Pas un regard vers moi.
Pas le moindre réconfort.
Elle souffre seule dans son coin.
Elle m'en veut sûrement.
Je ne dis rien.

J'attends.

La pluie tambourine de plus en plus fort.
Percussions inopinées.
Désagréables.
Le ricanement perfide de la Mort au dehors.

Tout est sombre.
Tout est froid.
Le déluge avant le chaos.
Mais ça n'a pas d'importance.
Seule ma Sofia compte pour moi.
Je prie encore et encore.

Les gens qui rient s'en vont.
Les gens qui pleurent restent,
J'attends.

Un frisson parcourt mon échine.
Je tremble
Encore,
Je pleure
Encore,
J'ai peur.
Peur pour ma Sofia.
Un monde sans elle n'est plus un monde.
Mais j'ai confiance.
Elle va s'en sortir.
Elle le doit.

J'attends...

Un médecin arrive.
Ma femme bondit vers lui.
Je reste assis, le sang glacé.
Terrorisé.
« Son état se stabilise », annonce-t-il.
Quel soulagement !
« Elle s'en sortira. »

L'averse s'arrête.
Un rayon de soleil transperce la vitre.
Elle va vivre.
Ma Sofia va vivre.
Son cœur bat.
Ma femme s'écroule, en larmes.
Je murmure dans un sanglot :
« Tout est fini. »
Tout est enfin fini.

Puis, d’une seule phrase, le bonheur se heurte à la réalité.

« Et mon mari ? demande ma femme. Comment va mon mari ? »
Les rayons lumineux s'intensifient.
Lumière salvatrice.
Ou peut-être autre chose.
Les ombres des patients se meuvent et s'évanouissent en silence.
Ensuite, tout s'éteint.
Les paroles du médecin résonnent longuement.
« Je... je suis désolé, Madame. Votre mari n'a pas survécu. Il était décédé lorsque les secours sont arrivés sur le lieu de l'accident. »

Moi aussi, je suis désolé, chérie.
J'aurai voulu te dire au revoir.
Mais Sofia va bien.
Elle va vivre.
Désormais, je peux partir.
Le cœur léger.
Je suis heureux pour vous.
J'ai confiance en vous.

J'en ai fini d'attendre...