23. Des fleurs dans mes cicatrices

Je ne les cache plus.
Je ne les maquille plus.
Elles sont là,
comme des chemins
que j’ai dû prendre pour revenir à moi.

Mes cicatrices ne sont pas des failles,
ce sont des traces
de ce que j’ai traversé
sans me briser tout à fait.

Je les regarde
comme on regarde la terre

après la pluie.
Encore humide,
mais prête à fleurir.

J’ai planté des fleurs
dans chaque creux,
chaque souvenir,
chaque absence.

Du jasmin dans mes peurs.
Des coquelicots sur mes silences.
De la lavande
là où le manque dormait encore.

Et peu à peu,
la douleur s’est mise à respirer
plus doucement.

Ce n’était pas oublier.
C’était guérir.
Et dire enfin
que même abîmée,
je suis belle
quand je choisis
de fleurir.