L'endroit où qu'on vit, c'est ça qui est la famille. On n'est pas soi-même quand on s'est empilé dans une auto tout seul sur une route. On n'est plus vivant.

Les Raisins de la colère (1938) de John Steinbeck

La fille le regardait chuter sous la pluie, protégée par l'habitacle du véhicule.

Elle attendait probablement le retour de quelqu'un. Le visage inexpressif, elle devait penser ou bayer, saturée par la vacuité du rêve éveillé ; la lune ne devait plus être très loin.

La fille avait dû donner congé au présent.

Oh ! chère seconde envolée.

https://pin.it/2tYD0WYsz