Comme passent les nuages, le chagrin de Beatrice s'effaça.

Encore humides, les immeubles scintillaient dans les timides rayons du soleil printanier. Elle se souvenait des reflets argentés de Catfish Bay après l'averse, des perles de pluie sur les légumes dans le jardin de Papy Merrill et de cent autres éclats.

Au-delà du bitume, du béton en train de sécher, elle sentait celles du sel, du sable mouillé.

Longtemps, elle s'était cru au diapason de New York. Dans le métro, elle ressentit comme une nausée lui remonter dans la gorge. Tout Rum Cay l'appelait.

Elle était allée au bout de ses ambitions concernant le New York Times. Peut-être était-il temps pour elle de tenter une nouvelle expérience. Le vieux Saul était là, Beatrice alla le voir :

 " Est-ce que tu connais quelqu'un au Florida Times-Union ?

 - Hum... Bernie Michaels, un de mes anciens potes de promo. Mais si tu veux faire un papier avec lui, dépêche-toi, il part bientôt à la retraite. "

N'y avait-il pas là une opportunité à saisir ? Le cœur battant, Beatrice décrocha son téléphone.