L’action se passe entre 23h00 et 00h00 à Paris

Le coup part avec le recul d'un canon de croiseur. La balle lui explose la tête qui roule dans les bras de Günther. Le voilà qui se lève et hurle en s'époussetant dans tous les sens.

— T'es malade ou quoi ? Pourquoi t'as dégommé Marie au dessus de notre tête ? Tu sais que c'est un endroit classé ici. Range moi ce pétard, tu vas blesser quelqu'un. Il n'a pas fini sa phrase, qu'une deuxième torpille part du canon de Navarone. La déflagration me souffle et me propulse à terre, décoiffant légèrement Greta. La balle découpe en deux le cardinal Poutine qui n'a pas eu le temps de passer la face B de la Boum. Il est là devant moi, assis, couché, enfin je ne sais pas trop, sa moitié morte avec le casque sur les oreilles et un sourire béat aux lèvres. Le Pape ne s'est même pas réveillé, il a juste chanté en balbutiant :

— Viens boire un p'tit coup à la maison, il y a du vin, du saucisson... La... La... La...

Il s'est rendormi profondément. Günther est livide comme s'il venait de se faire sucer de son sang par Dracula et que finalement ...Non, Non, pas de ça ici...

Il est abasourdi de voir le canon du flingue fumer comme une cheminée de locomotive. Il m'enlève des mains l'arme de dissuasion et signe l'armistice en me tapotant sur l'épaule.

— C'est quoi ce bordel, pourquoi t'as buté le bonnet pourpre ? Il t'a fait quoi au juste, la musique te plaisait pas ?

Pendant qu'il perquisitionne dans mon crâne, un détail m'interpelle ailleurs. Le demi-cardinal est chaussé de Rangers, et de sa robe dépasse un étui attaché à sa jambe. Je soulève la robe et j'aperçois le haut du couteau de Rambo rangé dans la gaine en cuir.

Je débranche Günther et je le reconnecte sur ma découverte. Il fouille le mort avec précaution comme si il cherchait son billet gagnant du loto dans une poubelle. Il étale tout sur un caveau du cinquième siècle. Je suis sidéré, le gars n'est pas plus crédible en  Cardinal que ma Greta quand elle essaye un short en trente huit. En pleine recherche médicolégale de Günther, une sonnerie de vibreur sort du ventre de feu Poutine. 

— Qui peut bien appeler à une heure aussi tardive ? dit-il.

Pas de doute, les sens psychomoteurs de Günther n'ont pas été touchés...Toujours aussi con. Il extirpe le phone... Et je décide de répondre...