Les bougies s'éteignent à la volée lorsque Cynthia ouvre les yeux. Les ustensiles occultes qui dansent autour d'elle tombent sur les dalles de pierre dans un fracas.

La nuit est là. La pluie s'en est allée. L'océan n'est plus visible, mais son ressac murmure toujours en contrebas.

— Malédiction ! peste la sorcière en se tirant les cheveux. Ce souvenir est corrompu...

Un raclement de gorge se fait entendre.

— Non, c'est une interférence.

Une lumière faiblarde s'anime, baignant la tour en ruine de couleurs bleutées.

Cynthia initie un mouvement de relève. D'un claquement de doigts, elle rassemble son matériel qu'elle fourre dans un sac. Enfin, elle part à la rencontre de son interlocuteur.

Les mains serrées sur le bâton qui projette l'étincelle bleue, l'être est resté en retrait, dans les ombres gigantesques du château. Ne dépassent de celles-ci qu'un torse habillé en partie de haillons et de breloques, ainsi qu'une tête dissimulée sous un capuchon. Deux yeux blancs détaillent la sorcière dans un mutisme glaçant.

— Bonsoir, Bathim.

— Bonsoir, Cynthia.

— Toi aussi, tu profites de la paisibilité de l'endroit ?

— Je viens pour le travail, essentiellement, mais... oui, je suis d'accord avec toi. Ce lieu est paisible.

Cynthia apprécie cet instant de politesse mais ne perd pas son temps pour autant.

Elle tend le bras à Bathim. S'appuyant sur son bâton, il se penche vers elle avec un cadeau : le grimoire maudit revient une nouvelle fois chez sa propriétaire.

— Il est parti hier... et pourtant, je ne me rappelle même plus de la personne qui l'a emporté, confesse-t-elle.

— Un lambda, comme d'habitude, un lambda...

Il a l'art de prédire l'avenir, d'où sa popularité.

Bathim se lève à son tour. Des ténèbres surgit le corps de cervidé du démon, recouvert de guenilles jusqu'à la croupe. Ses quatre sabots fendus ne produisent qu'un faible son en heurtant le sol. Ses mouvements n'en font aucun.

Il prend le temps d'inspecter ce qu'il reste de la tour à la lueur de son bâton. Cynthia comprend qu'il n'a pas l'intention de la quitter de suite.

Autant demander...

— Que disais-tu en parlant d'interférence, Bathim ?

Le démon décrit de son sceptre de bois une ligne faite d'étincelles et de poussières. À la chute de ces dernières, Cyn voit l'image floue d'une rue se dessiner à l'intérieur, sitôt remplacée par le spectacle terrible d'une explosion. Le feu représenté illumine les parois de pierres du château d'une couleur jaune soleil.

— La cause de cet accident est magique, alors, déduit la sorcière. Voilà pourquoi je l'ai ressenti.

— Pas seulement. Cela s'est produit à deux pas de ton antre, à Épinal.

Bathim continue de tracer dans l'air cette ligne qui sert d'écran. La forme d'un véhicule se précise. Quatre personnes en sortent en trombe avant que le film s'enfume et ne soit pulvérisé.

— Ceux-là n'ont pas survécu, dit-il.

— Dramatique, exprime platement la sorcière. Où veux-tu en venir ? Que j'aille voir ?

— Pourquoi pas.

— Donc, pourquoi ?

Bathim cesse de dessiner.

— J'avais oublié que tu n'es pas curieuse de nature.

— Ça dépend pour quoi. Toutes les explosions surnaturelles ne se valent pas, même si elles se produisent à côté de mon lieu de vie.

Le démon se tourne vers elle.

— Quelqu'un m'a posé une question sur ton avenir, à toi. Dans ma réponse, il y a une part de ce passé que tu cherches. Et dans le passé, il y a ça.

L'explosion se rejoue. Cyn retient son souffle.

Cependant, il s'amuse souvent à induire en erreur ses invocateurs. Méfiance...

Sur l'écran de poussières surgit la dernière projection. Cynthia se fige devant l'apparition du regard sombre qui l'observe, elle, et seulement elle. L'empreinte est ici.

Ce sont des yeux de l'Enfer, mais tout comme l'adage qui lui a permit de dégoter sa formule de rembobinage, elle se retrouve incapable de les associer à qui que ce soit.

Il sait tout.

— La prédiction n'est pas récente, mais sache, Cynthia, que l'on m'a imploré pour te dire ceci.

— Qui ? C'est un pacte ? Depuis combien de temps as-tu cette vision ?

Bathim se contente de désigner le grimoire qu'elle tient entre ses bras. La mine de Cynthia se renfrogne lorsqu'elle sent contre elle les palpitations malsaines de l'ouvrage approuver le geste du démon.

Il connaît le futur, mais il doit me laisser une chance...

— Je ne signerai pas, Bathim. Je refuse que cela arrive. Ni avec toi, ni avec personne.

— Alors, tu vas devoir trouver ces réponses toi-même.

Sous ses quatre membres s'est ouvert un portail, reconnaissable par les torsions de matière tout juste perceptibles dans la pénombre. Mais Bathim ne part toujours pas. Il relève la tête à hauteur de sa lumière. Cynthia y voit les traits émaciés d'un visage ni humain ni animal.

— Il n'y aura plus de magie pour toi, Cynthia. Tout cela va disparaître.

Enfin, il s'éclipse. Son départ incite la pluie à reprendre son concert, mais plus fort encore. La sorcière estime qu'il est l'heure pour elle de rentrer également, et s'exécute, accompagnée de sa nouvelle marchandise.