Ce journal, est-il vraiment intime ?

Reflète-t-il réellement mes sentiments à leur juste valeur ?

Ceux qui se bousculent,

s’amoncellent,

s'opposent,

me trahissent,

s’évanouissent chaque jour en moi ?

En vérité, il n’y a pas grand chose à raconter.

Ces pages noircies ne sont pas bien intéressantes, hormis pour son auteur.

Le pire étant lorsque je me relis.

Avec le recul, certains passages sont vraiment nazes.

Comment ai-je pu écrire ça ?

La vie insignifiante d’un adolescent lambda des années quatre-vingt dans sa chambre, qui regarde à la fenêtre la rue faiblement éclairée d’un réverbère dans un quartier résidentiel silencieux.

Ça fait rêver, non ?