L'Amazonie et ses rêves, ses démons et ses mirages.

Lope de Aguirre devenu fou par le mirage de l'Eldorado.

Percy Fawcett disparu en recherchant la cité de Païtiti.

A cette liste pouvaient s'ajouter des noms de missionnaires, de soldats et de révolutionnaires... De dieux et de brigands, de héros et de chercheurs d'or...

Tout se mêlait dans cette jungle sans fin où l'on marchait des jours sans apercevoir de traces humaines.

Où cependant on restait sans cesse sous des regards humains.

Mycroft Holmes attendait patiemment le retour de son frère et de son acolyte, partis examiner les environs. Il soupirait et buvait son thé.

" Ne vous inquiétez pas, monsieur, assura Anthéa. Ils sont sous surveillance.

- C'est bien ça qui me dérange. Sherlock va vouloir nous échapper."

Mycroft rit doucement, atterré et exaspéré.

Des souvenirs de Serbie lui revenaient et il n'aimait pas ça.

" Combien de temps avant l'hallali ?

- Il nous faut encore quelques heures, monsieur. Le camp de Palves est bien protégé.

- Manaus et sa cocaïne. Rien de nouveau sous le soleil."

Le parapluie frappa le sol et le puissant gouvernement britannique se sentit très impuissant. Anthéa lui tendit une boîte de biscuits. Le geste dérisoire mais rempli d'affection le fit sourire.

" Gingembre ?

- Evidemment, monsieur. Ordre de votre frère.

- Il est si prévisible..."

Mycroft leva la main, désabusé et Anthéa saisit son oreillette pour envoyer des ordres précis.

Patience.

Prudence.

Attente.

Attaque.

Et récupération des otages...

Si récupération est possible...