La cour et les remparts n’ont rien à nous offrir. En quelques pas, les anciennes écuries effondrées sont visitées, et les accès aux tours écimées ne donnent que sur le vide. Martine, Jésus et moi nous éloignons dans le bâtiment principal. Un pan du mur côté mer est effondré, mais les grandes fenêtres demeurent. Nous empruntons l’escalier qui s’enfonce dans le cœur de la forteresse. Nous parvenons à un couloir illuminé par les fenêtres identiques à celle du rez-de-chaussée. Certaines vitres sont encore intactes. Je chasse des bris de verre avec mes bottes.

— Fais attention Jésus, il y a des morceaux de verre sur le sol.

— Ça pourrait être n’importe quelle chambre, commente Martine.

— Je parierai davantage sur cette porte, indiqué-je.

Au bout du couloir, un squelette est effondré au pied d’une double porte. Sur le bois, les clous qui maintenaient les ossements sont encore visibles. Hélas, deux épais épars ont été cloutés en croix pour en bloquer l’ouverture.

— Pourquoi ? demande Jésus.

— Il y avait un squelette sur la porte, réponds-je.

— Et dire que tu critiques l’Église ! Alors qu’ils font tout pour t’indiquer le chemin.

— Reste à savoir si on ne risque pas de tout faire écrouler en dynamitant la porte.

Tandis que je pose un œil sur la serrure, Martine entre dans la pièce sur notre droite. Derrière la grosse porte, il semble y avoir une ancienne salle de réception sinon de rituels.

— Fanny, Jésus, venez m’aider !

Je me redresse et vois Martine obnubilée par une armoire. Elle nous dit :

— Regardez, il y a une cheminée.

— Et ? fais-je. Peut-être qu’à une époque, le climat était normal.

— Pourquoi avoir mis une armoire devant une cheminée ? Dans de nombreux châteaux, les cheminées étaient communes à deux pièces.

J’enjambe les débris au sol puis me place d’un côté de la lourde armoire. Martine me dit :

— À trois ! Un ! Deux ! Trois !

Un pied plaqué sur le mur, je tire sur le haut de l’armoire. Elle tombe face contre terre et libère la moitié haute de l’âtre. Une plaque de métal noircie de suie sépare la cheminée de celle de la grande salle. Je m’allonge sur l’armoire et envoie mes deux pieds joints la heurter. Martine m’encourage :

— Je crois qu’elle a bougé !

Mes talons heurtent douloureusement les armoiries de la cloison à cinq reprises, jusqu’à ce qu’un jour se crée. Martine s’exclame :

— Il faut faire levier !

Elle saisit un pied de meuble qui git dans la pièce, puis me le donne. Je m’accroupis dans l’âtre pour l’y glisser. La pièce passe tout juste. Mes bras tirent sans qu’elle fasse grincer la plaque. Martine appelle :

— Jésus, viens l’aider. Attention, aux débris, grimpe ici.

Jésus et moi échangeons nos places. Il tâtonne à la recherche du levier, puis tire avec force dessous. La plaque en acier glisse sur la pierre, faisant effondrer toute la suie de la cheminée sur Jésus. Il tousse tandis que je m’exclame.

— Il y a un passage !

Jésus glisse un bras puis se faufile dans la grande salle en crachant ses poumons. Je me glisse derrière lui. Au milieu de la grande salle se trouve la même stèle que dans la mine. Martine se désespère :

— Je ne vais jamais passer avec mon gros cul.

— Attends ici, lui dis-je. Ce n’est pas forcé que ça aille chez nous.

Des hautes chaises poussiéreuses entourent la pièce laissée intacte. Deux murs sont couverts de hautes fenêtres qui laissent pénétrer pleinement le soleil. Des draperies noires pendent sur les murs qui font face avec des symboles géométriques brodés en blanc.

— Ça devait être un lieu de culte. Jésus, tu viens avec moi, on essaie de voir où ça nous mène ? Donne-moi la main s’il te plaît.

Jésus me tend ses doigts. Je les saisis tandis qu’il palpe la stèle cylindrique. Son pouce enfonce l’interrupteur. Tout en priant pour que cela nous conduise dans ma réalité, je note bien où se trouve l’interrupteur. La lumière du jour s’obscurcit, deux murs disparaissent, laissant place à un ciel nuageux neigeant de la cendre.

Soudain, un énorme animal gris cendre et sans pelage lâche un hurlement nasillard. Gueule béante, il se met à galoper vers nous. Ses pattes avant s’écrasent à l’envers sur le pavage. Ses pattes arrière atrophiées touchent à peine le sol. Sa face allongée n’a ni yeux, ni narines. Ses dents fines comme des aiguilles sortent de sa bouche immense, plate et rectangulaire comme un bec de canard. Effrayée, je tire la main de Jésus vers moi.

— Cours !

Jésus tombe sur le flanc alors que je lâche sa main pour m’enfuir à toutes jambes vers là où il n’y a pas de mur. Je me laisse pendre au-dessus du vide pour me cacher.

— Jésus !

Jésus roule sur le côté à toute vitesse. Je saisis son bras juste avant qu’il tombe. Son poids m’entraîne et nous roulons sur les ruines. Ma tête, mes épaules, mes hanches percutent les blocs de pierre. Notre chute termine dans une eau noire malodorante. La tête immense de l’animal difforme s’avance au-dessus du vide. Il semble nous chercher. Je retiens mon souffle et il lâche un jappement croisé entre un cri de dauphin et celui d’un canard. Pour conclure, il gonfle son gosier et le fait trembler. Il balaie l’horizon du museau puis fait demi-tour. Les côtes, les bras et les jambes meurtris par la roche, je vérifie que du sang ne coule pas dans mes cheveux. Pas de sang, mais une douleur insoutenable.

— Fuck ! Fuck ! Et fuck !

L’animal réapparaît, tournant en rond au-dessus de nous. La main de Jésus touche mon bras. Je lui murmure :

— Ne fais pas de bruit. Il y a un monstre.

— J’avais compris.

— Nous allons attendre qu’il parte.

— Cette odeur, ça ne me rappelle pas de bons souvenirs.

L’eau froide et noire dans laquelle nous baignons pue le souffre. L’animal continue à roder comme un lion en cage. Ses épaules sont immenses, comparées à l’arrière de son corps. Sa grosse tête est plate et de temps en temps, sa gorge se gonfle. Lorsqu’il s’assoit à l’angle de la pièce, j’en conclus qu’il ne bougera pas. Si seulement, j’avais gardé le pistolet. Au loin, les tours sont semblables à celles par lesquelles nous étions arrivés la première fois. Je chuchote :

— Je crois que je vois le temple des yeux-serpents. Tu préfères qu’on attende ici ou qu’on essaie de rentrer par la mine ?

— Ton copain l’œil nous fera passer tranquillement, non ?

J’opine. S’il y a bien une chose que l’histoire nous a prouvé c’est que les yeux ne sont pas hostiles. Je jette un œil à l’hideux cerbère, puis indique à Jésus que nous allons avancer. Mes bottes s’enfoncent dans la vase, et l’eau noire m’engloutit jusqu’à la taille. Jésus s’agrippe par réflexe à mes hanches. Pour la première fois, il ne s’effraie pas de toucher ma peau. Lentement pour ne pas faire un bruit, j’avance pas après pas. La créature ne nous décèle pas, et tandis qu’elle reste immobile dans la salle rituelle, nous nous éloignons. La cendre nous colle à la peau, et chacun de mes pas libère des effluves nauséabonds. Des hautes herbes ternes commencent à border la roche, parfois des arbres morts sortent de l’eau. Jésus murmure :

— Nous sommes loin de lui ?

— Oui.

— Nous pouvons parler ?

— Je ne sais pas. Il n’est peut-être pas le seul.

— J’ai envie de parler. Ce silence m’angoisse.

— Moi aussi. Mais j’angoisse plus d’être attaquée par un autre de ces trucs.

Je grimpe sur une berge de vase. La glaise noire colle davantage, nous ralentit. Suspendu à la branche d’un arbre mort, un œil nous observe.

— Nous sommes sur la bonne route, mais nous allons retourner dans l’eau. C’est plus facile.

Jésus, couvert de boue, ne répond pas, et les marécages de plus en plus étendus nous avalent. L’odeur se fait plus forte, plus nécrosée, et des nuées de moucherons commencent à affleurer la surface de l’eau. Chaque fois que nous respirons, ils se laissent aspirer dans nos narines.

— Fichtre ! Où tu nous emmène ? proteste Jésus. Dans une fosse commune ?

Ma jambe heurte un crâne humain qui remonte de la vase et flotte devant moi. Mes pas cessent deux secondes. Jésus s’angoisse :

— Qu’est-ce qui se passe ?

— Rien.

Je tapote ses doigts accrochés à ma ceinture, puis reprends mes pas, flippant de voir surgir de l’eau une créature. Les marais forment un goulet nous conduisant toujours en direction de la tour, puis des pendus apparaissent aux arbres. Leurs corps décharnés indiquent combien ils sont récents. Le blason des armées êvaniques figure encore sur leurs haillons. Je me force à ne pas les regarder. Plus nous avançons, plus les berges sont couvertes d’ossements. D’instinct, l’envie de faire demi-tour me saisit les tripes. Mais si nous sommes dans l’antre d’un monstre, c’est sans doute trop tard. Je préfère ne rien dire à Jésus pour ne pas le paniquer et m’entêter à rejoindre le monde des yeux. L’horreur en ces lieux est totale. Jamais je ne vais m’en remettre.

Jésus est de plus en plus lourd à traîner. Je m’arrête à un arbre contre lequel repose un squelette. L’armure et le bouclier ne prêtent à aucune confusion, c’était un croisé de mon monde. Jésus murmure :

— Pourquoi tu t’arrêtes ?

— Je reprends mon souffle. C’est irrespirable…

Une dizaine d’yeux flotte vers nous en poussant un tronc d’arbre creux.

— Les yeux nous apportent une embarcation. Vas-y, grimpe.

Jésus se hisse avant que je ne l’y rejoigne. Les yeux collent un de leur tentacule à l’écorce, puis battent les autres pour nous aider à avancer. Même si je sors en vie de cet enfer. Qui voudra croire une pareille histoire ?

Des cadavres frais sont plantés à des herses. Des bannières chrétiennes, d’autres islamiques sinon êvanistes se sont prises dans les branches d’arbres morts. Ecoeurée, je ferme les yeux et la vue de mon troisième œil prend le relai. Il ne reste que des arbres morts et les bannières entremêlées dans les branches. Que sont ces visions cauchemardesques ? Passé réel ou imaginaire ? J’ouvre mes paupières et ils réapparaissent.

— Fuck ! C’est encore plus flippant.

— De ?

— Je ne te décrirais pas ce que je vois, je crois que ça n’existe pas.

L’embarcation s’arrête au pied de la tour des yeux. Jésus constate à voix basse :

— Il y a moins de moucherons.

Un des yeux accroche son tentacule à une branche invisible. Je ferme mes paupières pour que mon symbiote me révèle des échelons invisibles qui montent le flanc du temple sur une cinquantaine de mètres.

— Il y a une échelle, mais c’est haut. Je ne pourrai pas te porter.

— Ne te soucis pas de ça, ma belle. J’ai encore de la force dans les bras.

Il rampe sur le tronc, puis empoigne le premier échelon que je lui indique. Jésus entame l’ascension à la force des bras, et je le suis de près, ravie de quitter ce marécage, en rouvrant mes yeux. Le plus dur sera de parvenir à la tour qui donne sur la mine. Espérons qu’une autre donne sur ma réalité.

— C’est encore loin ? demande Jésus à voix haute.

— Non. Tu n’as plus que deux ou trois mètres.

Mon ami se hisse au sommet, et je l’y rejoins, épuisée. Nous nous trouvons au pied des tours. Le sol est tapissé de cendres. Au-dessus de nos têtes traversent les neuf passerelles. Une voix de femme appelle au lointain :

— Fanny !

— Il y a quelqu’un qui te connaît, constate Jésus à bout de souffle.

— C’est peut-être une hallucination.

— Tu ne l’as pas entendue ?

— Si.

— Alors ce n’est pas une hallucination.

— Fanny ! Jésus !

— Elle nous connaît tous les deux, commente Jésus. Ça a l’air de venir de par-là.

La voix provient d’escaliers en colimaçon s’enfonçant depuis le centre de la place.

— Franchement, Jésus, je préfèrerais monter à l’opposé. Des voix qui t’appellent par ton prénom, ce n’est jamais bon signe.

— Pourquoi ce ne serait pas bon signe ?

— Pas dans un monde comme celui-ci. Dans toutes les histoires de mon monde, les gens qui entendent des voix se font égorger quand ils les suivent.

— Fanny ! appelle la voix.

— C’est peut-être quelqu’un qui nous connaît, suppose Jésus.

— Qui veux-tu qui nous connaisse ?

Jésus déclare les dents serrées :

— Je ne pourrais pas dormir si j’ai fui quelqu’un qui appelait à l’aide.

Il avance vers l’obscurité. Je l’avertis :

— Il y a une marche, attention.

Les mains de Jésus se posent sur les premières marches. Des yeux se dressent au milieu de la cendre. Effrayée à l’idée de rester seule, je lui emboîte le pas. Les escaliers descendent dans l’obscurité, le tapis cendré disparaît au fur et à mesure. Au milieu d’une pièce circulaire, une femme nue à la peau blanche presque grise rit de plaisir :

— Fanny ! Tu es là !

De longues chaines pendent à ses poignets et ses chevilles. Son crâne est aussi glabre que le reste de son corps. L’orbite de ses yeux est recouverte d’un masque asymétrique, comme si quelqu’un avait fait couler un miroir liquide sur son front. À l’instar de mon ventre, un œil gris en lieu et place de son nombril suit notre descente. Est-ce une fille qui a eu le même parcours que moi ?

Elle avance à notre rencontre, et les chaînes à ses chevilles se tendent avant qu’elle ne parvienne jusqu’à l’escalier. Elle sanglote de joie :

— J’ai cru que vous ne reviendriez jamais !

Sa voix sèche est éraillée. Je retiens Jésus par l’épaule lorsque nous parvenons au pied de l’escalier. Je demande :

— Nous nous connaissons ?

Son index pointe mon ventre :

— Je vous observe depuis que vous êtes apparus. Je n’aurais jamais pu espérer que vous reviendriez.

— C’est à vous, l’œil ?

— Il est à toi maintenant. C’est un cadeau.

— J’en aurais bien voulu un, plaisante Jésus.

— C’est une chose à laquelle je peux remédier.

— Pourquoi vous m’avez donné l’œil ? demandé-je.

— Parce que tu n’es pas comme les autres femmes. Sitôt que je t’ai vue, j’ai su que tu n’étais pas une dévote êvanienne. Quand vous êtes apparus devant la passerelle détruite, vous étiez comme deux mirages. Tu resplendissais, à demi-vêtue, atypique. J’ai cru que vous étiez venus me sauver.

— Je cherchais comment rentrer chez moi, dans mon monde.

— Je sais. Je vous ai observés. Je sais comment fonctionne la station des Marais Rouges. C’est ici qu’ont été forgées les mécaniques quantiques qui la composent.

— C’est vrai ? Comment ça fonctionne ?

— Je ne te le dirai qu’à deux conditions.

Elle se recule avec un sourire en coin. Il m’est difficile de lire son visage, le miroir qui épouse son crâne me renvoyant mon propre reflet.

— Quelles conditions ?

— La première : que tu approches.

J’observe ses joues creuses, ses hanches féminines, les tâches de rousseurs sur sa poitrine en poire et ses épaules. Chacune de ses cuisses est marquée d’une brûlure en forme de croix êvanique. Méfiante, je lui réponds :

— Je ne sais même pas pourquoi vous êtes enchaînée.

Elle se désigne des mains.

— Je vous dois bien mon histoire. Je n’ai pas parlé depuis des années. Très jeune, je suis devenue une sœur êvanique, j’avais juré fidélité à Dieu… Un mythe qui n’existe que dans l’imaginaire des hommes pour asservir d’autres hommes. Ma jeunesse et ma loyauté m’ont permis d’entrer à la Cité Pieuse et d’étudier les mécaniques quantiques. Au début, je ne faisais qu’interpréter les grimoires. Les années passant, la Mère Suprême m’a offert sa pleine confiance et m’a permis d’aller et venir entre ici, la Forge des Opaques, et la Cité Pieuse. Mais plus ma connaissance grandissait, plus l’invraisemblable existence de Dieu devenait futile. L’écoute de ma propre existence a pris le pas sur ma foi. Lorsqu’elle l’a découvert, la mère Suprême a fait couler sur mes yeux le tain d’un creuset, et m’a condamnée à demeurer dans la Forge des Opaques, à servir de vaisseau à leurs expériences.

— Cela fait combien de temps que vous êtes ici ?

— Depuis presque quarante ans.

— Vous n’en faites pas vingt.

— C’est ce qui se passe quand on a plongé dans l’eau de la jeunesse éternelle.

— Mais comment vous avez survécu ?

— Les yeux m’ont permis, de me nourrir, de chasser l’Église de ces lieux, de voir le monde pour ne pas sombrer dans la folie.

— Et ils n’ont pas réussi à vous détacher ?

— J’ai essayé de briser ces chaînes, crois-moi. Je ne suis pas certaine que même un outil de la technologie de ton monde parvienne à tordre cet alliage.

— Comment nous, nous pourrions y arriver ?

Elle a un sourire énigmatique.

— Approche. Allez, ne me crains pas. Mon seul désir est de m’enfuir d’ici, de sentir le soleil sur ma peau, d’entendre de mes oreilles les oiseaux, les animaux… Je ne vais pas faire du mal à mon unique espoir de liberté.

J’avance de quelques pas en même temps qu’elle, et nous nous retrouvons nez à nez. Son haleine fumée et pourrie me fait tourner la tête. Ses doigts glissent sur mon visage, puis dans mes cheveux. Sa bouche tremble d’émotion :

— Tu es réelle… Serre-moi contre toi, c’est ma première condition — Elle hume mon cou — Je n’avais pas senti l’odeur d’une femme depuis si longtemps, ni touché des cheveux…

Ses mains font tomber mon chapeau, puis m’enlacent. Ses ongles sales défont mon chignon, puis plongent dans mes cheveux. Son souffle fétide s’écrase sur mon nez. À contre cœur, je pose mes mains sous ses omoplates, moins dérangée par sa nudité que par son parfum acide. Sa poitrine s’écrase sur ma chemise, son ventre tiède touche ma peau m’arrachant un frisson d’horreur. Pour fuir l’odeur âcre de sa peau, mon visage se tourne vers Jésus. Ses paumes ne cessent leur exploration, glissant sur mes hanches nues et remontant sous ma chemise. Sa bouche dépose un baiser sur ma nuque. Angoissée, je questionne :

— Et votre seconde condition ?

— Les jumeaux discutaient hier soir d’un plan pour aller à la Cité Pieuse, n’est-ce pas ?

— Vous nous avez espionnés avec l’œil ?

— Quand tu n’es pas connectée à lui, c’est moi qui le suis. — Elle se décale un peu pour permettre à sa main gauche de caresser mon ventre. — La Mère Suprême, elle-seule détient la clé de mes chaînes. Une chambre quantique est située dans l’arrière-bibliothèque de la Cité Pieuse. Elle permet d’arriver directement ici. — Son index désigne une antichambre. — C’est d’ici qu’elle me rendait visite jusqu’à ce que mes yeux l’assaillent pour tenter de lui voler la clé. C’est une petite clé en forme de croix.

— Ça n’a pas marché ? deviné-je.

— Tu vas à la Cité Pieuse. Soit tu trouves la carte des différentes chambres quantiques pour les essayer une à une. Soit tu trouves la clé de mes chaînes, tu me libères, et en échange, je te dis comment rentrer chez toi.

— Je vais voir ce que je peux faire.

— Vu le courage que j’ai pu entrapercevoir à l’assaut de ce château, j’en suis certaine.

Elle embrasse une seconde fois mon cou juste avant que je m’écarte d’elle. Le miroir sur son visage efface presque toute expression. Il ne reflète que mon propre air anxieux.

— Je vais voir ce que je peux faire, mais je ne promets rien.

Elle sourit.

— En guise de bonne volonté, je veux bien exaucer un souhait.

Elle s’accroupit au-dessus du sol de pierre. Un œil sort alors lentement de son vagin. Je retiens un haut le cœur le voyant pendre jusque sur le sol. Le nouveau-né sinue en direction de Jésus. Il grimpe sur sa chemise, faisant paniquer l’aveugle :

— Qu’est-ce qui se passe ?

L’œil monte jusque sur son visage puis plante violemment ses trois tentacules dans l’orbite droite. L’Estropié lâche un cri de douleur. La créature lui arrache l’œil dans une gerbe de sang. Jésus hurle de toutes ses forces en se roulant au sol, les mains au visage. Tétanisée, je n’ose pas bouger. La femme pose ses mains sur mes hanches, me faisant sursauter. Elle se love contre mon dos en me retenant fermement.

— Dans quelques temps, il pourra communiquer avec lui et voir à nouveau.

Jésus cesse de hurler, et gémit de douleur en frappant du poing le sol. Il garde sa main droite sur son visage ensanglanté.

— Ah ! Cornegidouille !

L’êvanique déchue n’y prête plus attention. Elle pose un baiser sur ma nuque en y dardant la langue, ce qui me fait frémir d’horreur. Je suis tétanisée d’effroi, incapable de bouger.

— Tu sens bon, Fanny.

Je n’ose pas lui répondre, et essaie de m’éloigner d’elle. Ses bras se resserrent autour de ma taille.

— Je veux garder le plus de souvenir possible de notre rencontre au cas où tu ne reviennes pas.

— Je reviendrai.

J’ignore si je mens ou non. À cette seconde, m’enfuir est une envie viscérale. Sans que ses bras ne se desserrent, ses lèvres se pincent et sifflent. Depuis un des accès, l’énorme monstre gris à la tête allongée fait son entrée.

— Alpha devait vous conduire ici. Espérons qu’il n’échouera pas à vous ramener à l’ancien château. Il portera Jésus.

Enfin elle me libère de son emprise. Je m’accroupis à la hâte près de mon ami, me mettant ainsi hors de portée de la femme retenue par les chaînes. Je le soulève par le bras.

— Jésus, on va rentrer. Je vais t’aider.

— Cornegidouille !

Je positionne sa main sur la croupe basse de l’animal difforme, puis Jésus s’y hisse avec mon aide. Je me tourne vers la femme, ne sachant pas si je dois la regarder dans le nombril ou dans le miroir. À distance, elle me paraît moins effrayante. En vérité, elle a l’air de prier pour que nous ne la doublions pas. Quarante années enfermées ici, forcément ça rendrait n’importe quelle femme totalement cinglée. N’ayant de toute manière pas d’autre choix que d’aller à la Cité Pieuse, je lui promets :

— Je vais tout faire pour revenir.

Elle lève la main pour nous saluer. La bête se met en marche en direction du tunnel. Mes pas le suivent, sans savoir ce qui me rebute le plus : lui ou sa maîtresse. Toujours la même envie continue à m’animer : le besoin de quitter cet endroit au plus vite.

La chose nommée Alpha longe un long corridor à l’intérieur duquel errent des yeux de tailles diverses et aux iris différents. Des herses se soulèvent dans des cliquetis lugubres à notre approche, puis redescendent au même rythme derrière nous. Nous quittons la forteresse pour grimper sur un sentier surplombant les marais, sous une pluie de flocons de cendre. Jésus gémit, étendu sur la créature.

— Ça va Jésus ?

— Non.

Je n’insiste pas, trop habituée à le connaître bavard. Vu d’en haut, il n’y a ni pendu ni squelette dans les marais, juste une brume vaporeuse dont nous ne nous rendions pas compte. À dos de monstre, le château est très proche. J’aide Jésus à glisser de son dos. La cendre crasseuse qui recouvre sa peau se trouve essuyée et révèle la face intérieure de son épiderme. C’est en réalité une créature invisible couverte de cendre. Je reste immobile alors qu’il s’éloigne avec un bruit de claquements de langue très rapide. Je m’empresse d’enfoncer le bouton de la stèle.

Les murs se reconstruisent, le soleil m’aveugle.

— Nous sommes rentrés ! Viens !

Il se traîne sur un bras, tandis que je le tire par l’autre, puis nous nous faufilons sous la cheminée dont le passage a été agrandi. Sitôt l’armoire passée, je crie :

— Il y a quelqu’un ? !

J’aide Jésus à descendre sans entendre de réponse.

— Pourvu qu’ils soient encore là !

— Nous ne sommes partis que deux heures maximum, me dit Jésus.

— Il y a peut-être un décalage spatiotemporel.

— Un quoi ?

— Rien. Escaliers.

Je grimpe prudemment les marches, inquiétée à l’idée que les soldats de l’évêque de Ribaucourt aient repris le château. Lorsque je parviens à la cour, Martine est assise à l’endroit du bivouac. Elle se lève brutalement et s’écrie :

— Ils sont revenus !

Daniel et Urbain quittent la tour et se précipite vers nous. L’un d’eux s’exclame :

— Diantre, vous êtes noirs !

— Qu’est-ce qui est arrivé à ton œil ? demande Martine à Jésus.

— C’est un œil-serpent qui le lui a arraché pour prendre la place, expliqué-je. Je n’ai jamais rien vu d’aussi horrible.

— Vous devez être affamés. Tu veux manger mon chéri ?

— Je veux bien, oui, répond Jésus.

Il s’allonge sur le sol. Martine s’empresse de ressortir des rations, puis s’agenouille près de lui.

— C’est en train d’enfler. Vous ne sentez pas la rose en tout cas.

Affamée, je saisis le bout de pain avec mes doigts noirs.

— Donc, c’était le monde des yeux-serpents, conclut Daniel. Que s’est-il passé ? Pourquoi vous a-t-il fallu autant de temps pour revenir ?

— Nous avons été pourchassés par un monstre, réponds-je. On pensait qu’il voulait nous bouffer, et comme il restait planté à côté de la stèle, nous avons décidé de revenir par la mine des Marais Rouges.

— Ce n’est pas à côté, commente Urbain.

— Là-bas, si. Les yeux nous ont guidés, et nous avons rencontré une femme enchaînée dans le temple. Elle n’a plus d’yeux, ils ont été recouverts par du miroir fondu et elle voit par les yeux-serpents. Elle en a un dans le nombril, et elle communique avec tous les autres. Elle nous a espionnés avec le mien. Elle sait comment nous pouvons rentrer chez nous. — Le regard de Martine se tourne vers moi. — Mais en échange, elle veut que nous la délivrions.

— Avec une pince monseigneur ? demande Martine.

— Avec une clé que possède la Mère Suprême de la Cité Pieuse.

— La Mère Suprême ! se moque Urbain. Autant aller demander à Dieu en personne.

— Vous êtes des bons voleurs, non ? dis-je. Et en pas loin de quarante ans, elle aura rangé la clé quelque part. Il faudra juste accéder à ses quartiers privés, et aussi à l’arrière-bibliothèque.

— La bibliothèque, c’était prévu, répond Daniel.

— Mais avec ton œil, ça doit être possible d’y parvenir, réfléchit Urbain.

Ils m’observent tous les deux sans rien ajouter. Je me contente de manger, à eux de réfléchir. Ce sont eux les cerveaux du plan original auquel je crois à peine. À eux, donc, de l’adapter.

Impatiente de partir d’ici, sitôt que Jésus a repris des forces, nous nous mettons en route.

Quelques heures plus tard, nous posons nos tapis de couchage en pleine nature. Sur le trajet, j’ai raconté en détail l’histoire de la femme. Les jumeaux n’en ont extrait que des questionnements auxquels je n’ai aucune réponse.

En s’installant, Daniel, me dit :

— Pourquoi s’appelle-t-elle ainsi ? La Forge des Opaques ? Si la Cité Pieuse donne directement à l’intérieur, c’est qu’elles sont liées.

Mes épaules se haussent. Urbain porte l’index à son menton et questionne :

— L’antichambre ne peut-elle être actionnée que depuis la Cité Pieuse ?

— Il faut croire.

— D’où la femme enchaînée tire-t-elle son pouvoir de pondre des yeux ? Comment peut-on être certains que ce n’est pas un être maléfique que l’Église a voulu enfermer dans les ténèbres ?

— C’est l’Église êvanique, fait remarquer Martine. Tout ce qui sort de l’ordinaire est à détruire.

— Et elle a survécu avec les yeux, surenchérit Daniel. Mais qu’est-ce que les yeux lui ont ramené à manger ? Comment ils lui ont ramené à boire. L’eau, c’est vital.

— Mais je n’en sais rien.

— Vous auriez pu demander, grimace Daniel.

— J’avais qu’une envie, c’est partir. Et Jésus se roulait de douleur par terre.

— Mais il faut quand même être certains de nous si nous prenons le risque de l’aider… Imaginons que nous parvenions à la fois à réunir les informations pour rentrer dans ton monde et la clé de ses chaînes ? La délivre-t-on ?

Le regard d’Urbain ne me lâche pas, comme s’il attendait que je justifie le fait de ne pas avoir été plus curieuse sur l’instant. Je fais celle qui ne s’aperçoit pas qu’on attend une réponse d’elle, et opine en m’allongeant.

La lune est immense dans le ciel, blanche et froide. Malgré la fatigue, le sommeil ne me vient pas. Tout s’ébranle dans ma tête et je frissonne de malaise quand je repense aux étreintes de la prisonnière. Les deux jumeaux ont les yeux clos, la respiration apaisée. Endormis, leurs visages découpés par la clarté lunaire leur donnent des airs purs. Le besoin de réconfort pétrit mes tripes. Mon corps bloqué en mode nerveux est avide de chaleur humaine et masculine. J’ai envie de m’allonger près du premier des garçons, mais j’ai peur de rendre le second jaloux. L’odeur pestilentielle que je dégage me retient de faire un choix. Je reste à les regarder. Simplement les observer efface un peu mes souvenirs lugubres.