Un coup de feu. Le corbeau croasse. Comme alerté par le signal du noir piaf, un homme s’avance. Grand échalas raide comme un piquet. Démarche chaloupée. Il porte un chapeau noir et une petite chemise de travail. Son visage marmoréen envahi par les ombres se tord en une grimace simiesque. Du travail l’attend.

La rue est celle d’un vieux tableau. Pavée, triste et infiniment longue. Sans amont sans aval. Elle est une droite paisible dénuée de toute sécante. Sur le côté, une rangée de gargouilles flavescentes attend comme un bataillon de vieux soldats hiératiques. Et bien évidemment, la lune. Toujours la lune.

Nimbé par le métronome de ses chaussures claquant au sol, l’homme marche avec l’allure immarcescible d’un automate. Pour parvenir devant la porte d’un bâtiment abandonné, antre des ombres invisibles et des intemporels fantômes de la nuit. Il s’arrête, agité d’un doute. Une hésitation perverse. Son esprit lui hurle de tourner les talons, de repartir. Pourtant, il entre.

La pièce a les rides d’un misanthrope qui n’a vu ni vie ni lumière depuis des décennies. Derrière l’escalier gouttent en cadence les larmes du toit. Même les pleurs de ce lieu sont ceux d’un robot.

L’homme inspecte l’endroit avec les prunelles d’un lion aux abois. Deux regards circulaires, mécaniques, l’œil fendu et prompt à repérer chaque détail, de ce lustre poussiéreux à cette minuscule araignée qui semble plongée dans une mortelle somnolence. Dans les lieux morts, il est facile de voir la vie. Et l’homme sait et sent que la vie est passée ici voilà peu de temps.

Il contourne un chien empalé, certainement délaissé ici à l’attention de déménageurs qui ne sont jamais venus, et caresse la tête de lycanthrope de l’animal d’une main distraite. Ses pas de chat caressent la moquette imprégnée de la sueur oppressante des lieux. Il monte les marches rances de l’escalier plaintif, et parvient à l’étage. Un regard, une inspection. Rien.

À droite, une porte, dont la fente au sol rejette une flaque d’eau. La source de la fuite qui avait intrigué l’homme en entrant. Une pâleur érubescente se mêle à l’eau claire. L’homme sort son colt. Sa tempe palpite. Il inspire, et envoie sa jambe fracasser la porte. Elle s’ouvre en claquant sèchement, et l’homme tend son bras vers l’intérieur. Au bout de sa main assurée, l’arme mortelle, qui cherche rapidement la menace. Le danger.

Une salle d’eau. Un robinet ouvert, une vasque emplie d’eau débordante. En dessous, un corps. Sa tête est trouée d’une balle.

L’homme ne termine pas son inspection. Un coup savamment porté à son articulation lui fait tomber son arme. Deux mains lui saisissent le cou, et l’enserrent dans un étau de fer insoutenable. Il rue, frappe son adversaire au ventre. L’autre tousse, le lâche. Il se libère, et lui fait face.

Comme deux tigres réalisant une danse burlesque, ils s’élancent, se percutent, s’enlacent, se séparent, se rassemblent. Le combat est bref, violent, sanglant.

L’homme prend le dessus sur son adversaire. Bloque ses mains dans son dos. Agrippe ses cheveux. Repère le lavabo aux bajoues tombantes. Sourit sardoniquement.

L’autre, ayant compris son abominable sort, se débat avec la folle énergie du désespoir. En vain, il a en face un professionnel.

Inévitablement, l’homme au chapeau l’amène à sa mort. Sa figure rencontre l’eau glaciale en une cruelle étreinte. Il résiste en apnée deux éternelles minutes, destinées à retarder un peu plus la mort, inévitable.

Ses poumons sont vides. Il aspire l’eau. S’étouffe. Se noie. Elle pénètre insidieusement en lui, se coule dans tout son être. Il veut crier, mais ne fait qu’accélérer son destin.

Un ultime tremblement, et c’en est fini. L’homme lâche la masse inerte, qui s’effondre misérablement sous l’évier, puis remet en place son chapeau. La tête lui tourne, mais il doit finir sa tâche.

Il se traîne vers son arme, tombée à terre au début du combat. La saisit. Vise le cadavre. Il lui faut terminer sa tâche proprement.

Un coup de feu. Le corbeau croasse. Comme alerté par le signal du noir piaf, un homme s’avance. Grand échalas raide comme un piquet. Démarche chaloupée. Il porte un chapeau noir et une petite chemise de travail. Son visage marmoréen envahi par les ombres se tord en une grimace simiesque. Du travail l’attend.