On pourrait m'accuser de plagier Scarron,
De reprendre Virgile, il n'était pas peu fier ;
Ce dernier se targuait de réécrire Homère.
Trois mille ans ont coulé, nous les réécrirons.

Ma piteuse Pythie qui n’entends plus les vers
Les vertus dont se joue ton musicien divin,
Pieuse enfant dont le cœur transparent comme un verre
Ne recevra jamais qu’une ivresse sans vin.
Pauvre fille, crois-tu que tes cordes vocales
Soient chéries d’Apollon plus que l’arc ou la lyre ?
On a trompé ton cœur d’un leurre clérical,
Ton cœur, qui, comme toi, n’a pas appris à lire.
On t’a menti, trahie, et contrainte aux adieux,
Tes parents étaient fiers de ta descente lente ;
On t’a dit qu’il fallait être élue par les dieux
Pour réagir ainsi que des bêtes bêlantes.
On t’a sertie aussi d’un sordide tombeau,
D’un trépied serpentin, de prétendus démons,
De laurier, de vapeurs, de mensonges si beaux
Qu’on t’a fait respirer le leurre à pleins poumons.
On t’a dit que ton corps était chose accessoire,
Que ton cœur sans oracle était un cœur aride,
Mais comment as-tu pu ne pas t’apercevoir
Que ton âme d’enfant se recouvrait de rides ?
Ma vieille vierge aux cambrements obscènes,
Ton ombre sombrement imprègne les tentures
Qui en la dérobant révèlent mieux la scène
Que la grossesse impose à ce corps encor pur.
Tu dois t’ablutionner dans les eaux du canal,
Mais l’oracle adultère enfle ton ventre raide,
On te déforme au prix des chastes bacchanales
Ma piteuse Pythie, tu es comique et laide

Armand, amant hors pair, Armand père admirable, Armand, auteur sincère, Armand ami affable, Armand voit un matin son destin basculer: Armand est condamné. Armand est acculé. Un bilan alarmant: un an. Armand quitte sa famille. Son but: vivre à l'excès et mourir dans l'extase. La décadence commence, à moins que ce ne soit une renaissance.
Seulement, Armand, après avoir été condamné à mort, est condamné à vie: sa maladie s'est enfuie. Désormais, la vraie vie ne lui est plus moralement permise: il doit se contenter de celle, finalement bien terne, qu'il menait auparavant.
Parmi ces deux portions d'existence, où se situe la grandeur, où se situe la décadence? Armand, en tout cas, a fait son choix: vivre vraiment, c'est vivre pour un an.

Ludovic voit son fils, qui dort sur son lit. Si riquiqui, si mignon ! Pourvu qu’il soit toujours ici ! Il vit pour lui. Son nourrisson sort d’un doux dodo. Ludovic lui sourit, puis court lui sortir un bol. Frichti du jour : chou bouilli ! Trop mou pour lui. Nul goût. Il choisit du chou cuit pour son fils, sinon il vomit. Il vomit tout (hormis son chou, donc). L’idiot ! Vouloir du chou plus qu’un bon mouton, ou qu’un divin rognon... Ludovic choit sur un pouf, non loin du lit, pour voir son fils qui mord fort, puis qui boit un coup. Pour finir, un joli rot.
Disons un mot sur Ludovic. Plutôt chic (point trop bourru du moins). Quoiqu'un brin ours, soit. Toujours son p’tit bout sur son dos : s’il doit sortir pour son boulot, il l’y conduit. Son boulot ? Il coud (du smoking cossu, surtout). Bon job. Bons prix. Tous sous sont pour son fils. Son roi. Il vit pour lui.
Un jour, son fiston omit son rot. Du coup, Ludovic boit trop. Sûr qu’il doit mourir pour lui. Il sort. Il court. Il gît. Un bus. Bruit sourd. Fini.

Elle se rend chez elle en RER. Elle le prend de temps en temps. C’est lent. Le vent se lève. Elle tremble. Elle se lève, elle rentre. Le vent cesse. Elle reste.
Certes, cette femme se vend. N’empêche, elle reste belle. Très belle, même. Les gens se tentent. C’est sensé, je pense. Les gens prennent, et elle vend.
Elle se prend le ventre. C’est le bébé. Être mère l’embête. L’élever, le préserver, le bercer, le serrer… Et en même temps, elle se sent tendre. Ce bébé, c’est elle. Et c’est réel.
Entre temps, le RER cesse. Des gens descendent. Elle reste, de verre. En elle, elle se sent serrée, empressée, tel le vent en tempête. Se rendre. Se pendre. Descendre cette pente. Presser cette détente. Elle serre les dents. Elle se reprend. Le bébé. Elle pense : reste centrée. Se relever, errer. Elle est pressée.
Elle tente de descendre de ce RER. Se lever. Tenter de rester. Bébé. Se relever. Echec. Détresse. Elle est désespérée. Elle se sent se renverser.

Marie, la souriante souris, se verra bien marrie à la fin de la fable. Comme quoi il est parfois dangereux de dérober les dents des jeunes enfants...

Tout ce qui nait un jour doit un jour trépasser.
Ce qui vit doit mourir. Je le sais, je le sais.
Et à choisir son heure il n'y a aucun mal.
Libre jusqu'à la fin. C'est normal, c'est normal.
Tu as voulu quitter l'univers et ses lois,
Ce monde trop cruel. C'est ton choix, c'est ton choix.
Tu es parti tonton, mon ami, mon soutien,
Parti de ton plein gré. J'en conviens, j'en conviens.
Ta main riait encore en laissant ce courrier:
"Je veux être inhumé. Vous paierez mon loyer!"
Pourtant en épendant sur ton corps du terreau
Je pleurerai toujours. C'est idiot, c'est idiot.

Ayant bu, combien d’êtres – fort galants hier –, izarra, jaja, kirsch les maltraitant neurologiquement, ont permis que ressortent sans travestissement une vilainie (whisky xénophobe, yupioca zoophile…)? Affreuse boisson, coursière des éternelles frictions, grandes humiliations ! Indigné, je knoute le misérable nigaud outrageant premier qui rendit son tokay utopique voire wagnérien ! Xéropineur ! Youtre ! Zouave !
Allons bon, comment ? Des échansons fâts, goujats, habituellement ivres, jouent kyrielles ; les mises n’occasionant pas quelque retour, stupidement trichent ! Un vieux wasp xérographieur, yorkais zélé, a bravé ce douloureux échafaud… Futile grandeur ! Honneur instable ! Jadis khan, lépreux maintenant… Nous oyons Pan qui relate sa triste, unique vie : whist, xérès, ypérite, zigouillé...

  Je ne voulais pas que tu meures. Me croiras-tu un jour – peut-être ? Je ne voulais pas que tu meures. Et donc, tu ne devais pas naître. Je ne le voulais pas, crois-moi. Ils ne m’ont pas laissé le choix. Ils m’ont imposé leurs discours courts, leurs sermons longs, m’ont montré des schémas colorés, des photos et des échos, m’ont prouvé qu’ils avaient raison. M’ont assuré que j’avais tort. Puis t’ont extirpé de mon corps. Je n’ai rien décidé, crois-moi. Je ne voulais rien de tout ça.
  Ton premier mot, c’était un cri. Comme si tu avais compris combien ce monde était pourri. Comme si tu avais crié putain sors-moi d’ici j’veux pas rester dans ce lit dégueulasse et dans ces couvertures qui grattent et dans cet endroit de merde qui pue la mort. Mais ils ne t’ont pas écouté. Ils ont dit félicitations, bravo madame, c’est un p’tit gars. Et ils t’ont collé dans mes bras.
  Ils ne m’ont pas laissée t’emmener. Tu étais trop petit, il paraît. Ils t’ont collé trois jours en serre. Je sais bien que tu as souffert. Et quand enfin ils t’ont rendu, tu ne criais même plus. Ils t’avaient bâillonné, écrasé, épuisé. Et puis tu étouffais. Il faisait chaud, si chaud, là-bas. Je voulais t’épargner tout ça. Je ne voulais pas... Pardonne-moi !
  On est rentré à la maison. Tu étais si petit, si mignon. J’osais à peine te toucher. J’avais trop peur de te casser. Mais rien n'appaisait ta douleur, je sentais que tu avais peur. Et il faisait chaud, toujours chaud. Maman j’étouffe ici, ce monde immense, il m’écrase, moi, avec mes tout petits pieds, mes tout petits bras, mes toutes petites mains. Pourquoi tu m’as fait venir ici ? Sauve-moi de là putain !
  Des gouttes de sueur perlaient à tes tempes, j’avais beau les essuyer. Elles revenaient sans cesse, et faisaient comme des larmes énormes sur tes toutes petites joues. Ils disent que je suis folle à lier. Mais toi tu sais. Toi, tu le sais… Que je n’ai fait que te sauver. Je t’ai allongé, bien au frais. Tu ne seras plus en sueur. Tu n’auras plus peur. Je t’ai couché près des sorbets. Je sais que tu aimes leur couleur. Je suis désolée, mon bébé. Je ne voulais pas que tu meures.

Valentin peine à respirer,
Dans la chambre aux murs délavés.
Des roses sur le guéridon,
Une carte avec Cupidon…
Les vestiges d’une visite :
« Baisers, je t’aime et à très vite ».
Valentin n’a pas pu le voir ;
Ses yeux sont clos et sans espoir

Valentin peine à respirer,
Pourtant la pompe est bien branchée.
Valentin a manqué son heure,
A présent, il lui manque un cœur.
Dans son bras l’aiguille plantée
Comme flèche dans le gibier
Colore d’un éclat d’azur
Cette peau qui se fait plus dure.

Valentin peine à respirer,
Pourtant il est bien entouré.
Sur son lit des papiers froissés,
Des lettres d’amis angoissés,
Et au-dessus du radiateur
Le dessin d’un admirateur
Tout rempli d’amour et de joie
Avec la mention « pour papa ».

Te souviens-tu, Enée, du coupable désir ;
Des ires qu'il valut auprès de tous les dieux ;
D'yeux que tu fis pleurer de peur ou de plaisir ;
Plaies irradiées encore au moment des adieux ?
Dieu, l'amour est cruel à qui joue sans armure,
Art mûr que trop souvent, on tente mal armé,
Mallarmé aurait dit d'une plume plus sûre
Sûrement ce que je m'évertue de rimer.
Mais moi, je voudrais juste, en mon style boiteux,
Te demander, Enée, si tu n'es pas gâteux.

L’œil de ma mie n’est rien au regard du Soleil.
L’œillet au pur parfum, aux pétales vermeil,
Est plus vermeil, pour sûr, que les joues de ma mie ;
Et ce n’est pas d’or pur que brillent ses yeux gris.
J’adore avec émoi la voix de ma maîtresse :
Jamais pourtant sa voix, lavant de sa tendresse
Les moiteurs de mon front outrageant, ne guérit
L’émoi, l’émoi sans fond où le rimeur périt.
Ma main terminera comme un blason odieux :
Ma mie ne marche pas comme marchent les dieux.
Pourtant j'aime ma mie et je n'échangerais
Pour rien ma douce amie et ses quelques attraits