Un adolescent renfermé sur lui-même, une sorcière se moquant des règles, il n'en faut pas plus pour réveiller les vieux secrets de Berking's Hill.

Je vous propose ici l'histoire de Charlie et Robbie, deux orphelins cloîtrés entre les murs de l'orphelinat de Greywall et aux prises avec une directrice abominable. On suit leur quotidien et les tentatives d'évasion de Robbie jusqu'à ce qu'on se rende compte que Greywall est beaucoup plus mystérieux qu'il ne le laisse paraître et qu'un nouveau "résident" fasse son apparition...

Un manuscrit en cours qui me tient à coeur, j'espère que vous apprécierez l'histoire malgré ses corrections et ajustements à apporter. Bonne lecture :)

Depuis longtemps, les légendes sur les sirènes bercent les ports. Mais qui sait réellement ce que sont les sirènes ? Créatures mythologiques mi-femme, mi-poisson, ou des âmes en peine errant par-delà les Sept Mers, peut-être ne connaîtrons-nous jamais la réponse... Seules les légendes persistent.

Il y a fort longtemps, à l'époque où notre monde n'était pas encore si étroit d'esprit qu'il l'est
à présent , les humains n'étaient pas les seules créatures à vivre à la surface de la terre. De petites créatures en peuplaient également la surface : Les Bommerayns. Qui sont-ils ? À vous de le découvrir...
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Voici la toute première nouvelle, assez brève, que j'ai écrite et terminée. Une réécriture a été entamée, mais pas encore achevée, mais je tenais à partager cette première version, à laquelle je tiens énormément.

Il y a fort longtemps, le monde changea brutalement. Les rêves et la magie furent relégués au second plan, oubliés. Dans le chaos naissant, un peuple fut forcé de quitter son foyer, contaminé par l'obscurité. Ils se nommaient les Bommerayns. Guidé par une vieille prophétie, le petit peuple entama sa quête pour trouver l'Abre de Lumière et ainsi préserver leurs existences.

Haïkus en vrac, je ne peux pas faire plus clair. xD

Qui ne s'est jamais assoupi lors d'un trajet en train ? Et si, à votre réveil, plus rien n'était pareil ?
En voiture, pour cette très courte nouvelle.

Grisaille bleutée,
Sortilège temporaire,
La brume chuchote

Seul un amour sincère peut briser la malédiction. Une histoire classique. Un prince maudit, un château ensorcelé, une méchante enchanteresse. Mais que se passe-t-il lorsque celle qui brise la malédiction ne fait pas partie du même monde que le prince et ne l’a même jamais vu ?

Ellie a fait un cauchemar. Ce n'est pas la première fois. Elle reprend sa vie chaque matin. Ce qu'elle ne sait pas, c'est que le prochain cauchemar pourrait bien être le dernier.

- Je ne t’ai jamais dit, mais nous sommes immortels.
 Le petit garçon que j’étais à l’époque lève la tête pour rencontrer les yeux placides qui m’observent tendrement. Maman.
- Immor… quoi ?
- Immortels, répète-t-elle en me caressant le front du bout des doigts.
 Je laisse ce mot pénétrer mon esprit embrumé par la chaleur du feu et le livre que maman est en train de me lire. Toujours le même livre, la même histoire, les mêmes mots. Aujourd’hui encore, certains passages se rappellent à moi, intacts, le plus souvent lorsque le soir remplace le jour, autant à l’extérieur que dans mon cœur.
- Immortels, je répète en détachant chaque syllabe. Et… c’est bien alors ?
- C’est très bien, oui.
- Mais ça fait quoi un immortel ?
 Elle rit doucement avant de me répondre ; ce qu’elle m’a dit en revanche, mes souvenirs refusent de me le dire. Quelque chose qui parle d’éternité, de lumière qui jamais ne cesse de briller.
 Je ne saurais dire aujourd’hui si elle m’a raconté tout ça pour rassurer l’enfant que j’étais et que je serai toujours au fond de moi, ou si elle croyait profondément à ces histoires. Sûrement un peu des deux. Elle n’est plus là aujourd’hui. Belle immortalité humaine.
 Je ne sais pas pourquoi ces souvenirs reviennent me visiter aussi fort ce soir. Mais en levant les yeux vers le ciel, vaste toile d’encre éclaboussée de lumière, le calme se fait en moi depuis longtemps. Je repense à l’histoire qu’elle me lisait toujours, qui parlait d’une guerre déchirant les cieux, du peuple qui se changea en étoiles pour survivre. Je repense à notre conversation sur les immortels. Et là, sous les milliers de lumières incandescentes, je comprends. Est-ce un souvenir ou l’effet de la nuit sur mon esprit, je ne saurais le dire. Mais c’est avec sa voix que résonnent les mots qui se diffusent dans mon âme et m’apportent la paix.
« Nous sommes immortels, parce que je t’aime. »

- Evans, combien de shots ?
Hilare, ses cheveux dessinant une crinière flamboyante autour de sa tête sous la lumière des torches, je la regarde signer son arrêt de mort d’un geste, impassible derrière mon bar.
Trois doigts levés, le pouce et l’auriculaire repliés dans la paume. Trois doigts levés, comme seule la caste des héritiers, aujourd’hui éteinte, en avait l’habitude. Une caste que les miens ont juré de garder six pieds sous terre, il y a de cela plusieurs décennies. Le peuple a la mémoire courte. Exceptés les descendants de ma famille, les héritiers ont été effacés des mémoires. Et la dernière représentante se tient devant moi, comme chaque jeudi depuis maintenant trois ans, accoudée au comptoir de la taverne où règne un mélange disparate de fumée, de rires et d’effluves d’alcool, à faire tourner la tête aux moins entraînés.
- Je t’ai connue plus prudente, lancé-je.
Je fais glisser les verres dans sa direction, imperturbable. Naturel. Elle ne comprend pas le sous-entendu, tout à sa commande qu’elle va déposer sur une table à l’arrière où se trouvent deux de ses acolytes. Des Conteurs. Une existence simple, insignifiante pour la plupart, considérés comme des saltimbanques pour d’autres. Les Conteurs sont nombreux dans les villes, à écumer les routes entre les villages, ne réclamant que peu de choses pour avoir le plaisir de raconter des histoires sans intérêt. Plus personne ne fait attention aux histoires. Sauf ceux qui savent écouter.
Elle s’envoie son verre de rhum en même temps que les deux autres, d’un trait, les yeux pétillants. A-t-elle seulement conscience de ce qu’elle est, de ce qu’elle encourt ? Ou est-elle sous couverture, sachant que la mort la poursuivra si elle dévoile sa nature ? Et si c’est le cas, sait-elle qui je suis, moi ?
- Je t’ai connu plus guilleret, Lockwood. Qu’est-ce qu’il y a, tu as avalé un citron ?
Elle me charrie en me rejoignant derrière le comptoir, en passant par-dessus évidemment. Je n’arrive à lui adresser qu’un faible sourire, les yeux rivés sur le torchon et le verre dans mes mains, sans répondre. Je pose le verre et prends celui qu’elle me tend, mécaniquement.
- Tu n’as pas le droit d’être là, Evans. Si Cooper te voit, je suis dans le pétrin.
- Tu vois cet ivrogne quelque part ? Moi non plus. Et je ne fais que te passer des verres, je ne touche pas aux bouteilles du patron, rétorque-t-elle avec une œillade.
Elle m’arrache un rire, malgré moi – rire qu’elle partage. Pendant quelques instants, tout est normal, léger. Pendant un instant, j’oublie ce que j’ai vu, ce signe de la main proscrit depuis des lustres. J’oublie que je vais devoir éliminer la fille qui fait battre mon cœur depuis notre première rencontre.