Par moment nous ne savons pas si nous rêvons ou si nous vivons vraiment ce qu'on crois rêver. J'ai écris ce que j'ai rêver mais avec le sentiments d'écrire... un souvenir...

Je marche sans relâche, sans pause, sans nombre,
À la recherche de ma place dans l'ombre. Je suis un vagabond de la vie,
Errant sans but, sans rêve ni envie.

Je ne me retourne pas, je ne veux pas voir, Le temps qui me poursuit, qui veut me recevoir.
Je fuis cette horloge implacable,
Qui rythme mes jours, mes nuits interminables.

Sur le trottoir de la vie, je me sens étranger,
Perdu dans une foule qui ne veut pas m'accepter. Je ne sais plus qui je suis, un homme ou un déchet,
Jeté par le destin, abandonné à mon sort regret.

Mon cœur bat fort dans ma poitrine oppressée,
Témoignant de la vie qui coule en moi, blessée.
Je sens mon sang circuler, mais ma tête est blessée,
Par toutes les souffrances du passé que j'ai traversées.

Le murmure du vent m'accompagne dans ma détresse,
Apaisant mes angoisses, m'offrant un peu de tendresse.
Je suis vide, je suis calme, comme en état d'ivresse,
Perdu dans mes pensées, noyé dans ma détresse.

Je me réveille chaque jour avec cette insouciance,
Qui me rappelle que ma vie est une éphéméride en transe.
Je sens que je n'ai plus beaucoup de temps, je le crains,
Et j'entends comme un ricanement dans le brouillard, le chagrin.

Je suis seul dans ma douleur, perdu dans mes pensées,
Espérant trouver un jour une éclaircie, une clarté.
Mais pour l'instant, je marche sans relâche, sans pause, sans nombre, Toujours en quête de ma place dans l'ombre.

Écrire comme un accouchement verbal illégal que l'on assume,
Un flot de mots déchaînés qui s'échappe, un torrent qui s'allume.
Dans l'ombre de la nuit, sur le papier, une symphonie posthume.
Écrire pour ceux que l'on aime, se délivrer de son amertume,
Des mots embrassant les cœurs, tranchant comme une lame, sans coutume.
Révéler nos vérités, nos espoirs, nos échos dans cette brume.
Écrire simplement pour libérer toute la ferveur de sa plume,
Dans chaque ligne tracée, l'âme se dévoile, se consume.
Exprimer les douleurs, les joies, les rêves, une bulle qui s'allume.
La poésie s'élève, s'échappe comme un souffle dans la brume,
Dans un enchevêtrement de phrases, d'émotions qui se consument.
L'encre se mêle aux larmes, les mots défient le temps, s'allument.
Écrire comme un accouchement verbal illégal que l'on assume,
Écrire pour ceux que l'on aime, se délivrer de son amertume.
Écrire simplement pour libérer toute la ferveur de sa plume.
Dans chaque syllabe gravée, une parcelle de nous se consume,
Une danse de lettres qui s'enlacent, sans peur, sans costume.
La poésie nous relie, nous transporte vers des horizons qui s'allument.
Alors écris, libère-toi, laisse parler ton âme sans costume,
Car dans chaque mot, chaque vers, se trouve un trésor posthume.
Que tes écrits résonnent, qu'ils embrassent l'univers, qu'ils s'allument.
Écrire comme un accouchement verbal illégal que l'on assume,
Écrire pour ceux que l'on aime, se délivrer de son amertume.
Écrire simplement pour libérer toute la ferveur de sa plume.