Dick Burman n'est pas un détective. C'est LE détective par excellence. Imaginé par un collectif d'auteurs sous-payés ne connaissant du travail en question que photos tirées de films de Hitchcock et Roger Rabit, et en plus pas fichus de se mettre d'accord, il représente l'Homme, le Vrai, le Privé dans toute sa splendeur... plus ou moins.
Bien évidemment, ses créateurs ignorent que tout être imaginaire une fois inventé se retrouve à vivre sa vie à Onceupponatime, capitale de la Fiction.
Dans le temps, à ce qu'on dit, les choses étaient plus simple. Il y avait des murailles, des châteaux forts, des créatures mythiques sautant de nuages en nuages et détruisant les chaumières des sorcières et les huttes des animaux magiques et autres lièvres dans la lune tous les quatre matin. Maintenant, il faut se serrer. Il y a eu beaucoup trop de nouveaux, depuis l'invention de l'imprimerie. Et qui dit nouveaux habitants, dit nouveaux crimes.
C'est là que Dick entre en scène.

Quelle bonne idée, quand on est anxieux, que d'essayer d'écrire sur cette anxiété. Le projet de fond qui me fait tourner en bourrique en ce moment.

Si la vague n'arrive pas tout de suite.
Si la vieille prend le bon chemin.
Si les sortilèges fonctionnent.
Alors vient demain, semblable à aujourd'hui
Voilà tout ce qu'elle souhaite : un fragment d'éternité.