Dans les méandres de la vie moderne, Nicolas navigue entre ses propres démons et ceux des hommes qu'il accompagne dans son job. Brisé par un passé tumultueux, entre dettes et relations éphémères, il aspire à devenir écrivain, mais les mots lui échappent. Pour échapper à sa réalité, il observe et questionne ceux qui, comme lui, se perdent dans les méandres de l'angoisse et de la dépendance.

À travers le personnage de Marc, qu'il écrit en quête d'une vérité cathartique, Nicolas explore la souffrance silencieuse des hommes, ceux qui se cachent derrière des façades de virilité, mais qui luttent contre des blessures invisibles. Alors qu'il s'interroge sur la place de l'homme dans une société en mutation, il découvre que l'écriture peut devenir un refuge, un moyen de faire éclore des vérités longtemps enfouies.

Entre rencontres inattendues et réflexions poignantes, ce roman nous plonge dans un univers où la vulnérabilité masculine rencontre la recherche d'identité. Une histoire d'empathie, de reconstruction et d'espoir, où chaque homme est un miroir de l'autre, et où la force réside dans la capacité à se montrer tel qu'on est.

Quoi de plus angoissant que d'entendre au fin fond de la forêt, au milieu de la nuit, mon petit cri et celui de mes frères et sœurs qui s'amusent à se mordiller nos nez pointus, nos tulles orangés finis de blanc, chassant par-ci, par-là quelques rongeurs traînant dans les feuillages d'automne tombés au sol rappelant la couleur de nos robes... Pourtant, dans mon autre vie d'humain, je me souviens qu'on faisait de moi un symbole de l'amitié, de l'apprentissage de cette relation de confiance par l'apprivoisement... avant de me traiter de rageux... Le seul héros qui nous rendait hommage portait un masque noir dans les westerns mexicains... Il montait, vêtu d´une cape de la même teinte que son chapeau et son masque, un étalon tout aussi assorti pour paraître ombre dans l'ombre... Pas de quoi vous renarder trop longtemps, vous m'avez reconnu... Avant d'être là, sur ma croix, qui rappelle le chemin que j'ai fait jusque ici, il y avait écrit la phrase qui me décrivait le plus : Je vous hais tous !

La vie de famille... Cette chose que l'obsolescence programmée n'avait pas prévue. Bordel de merde, regardons-nous, père, mère, frère, sœur, cousin, cousine, enfant, adolescent. La vie ne nous apprend plus rien. On ne se parle plus, on parle avec les autres, on attend des nouvelles des autres comme on attend une nouvelle sur un site de partage d'écriture. Qui arrive encore à se déconnecter ? Pas moi, pas bien longtemps en tout cas. C'était un piège, dès le départ on le savait. On s'est mis sous écrou, jugé par les autres, et juge des autres, mais pas dans l'enceinte d'un tribunal, sans réelle justice. On se déchire à s'en demander qui sera le vainqueur de la prochaine tromperie, comment cacher au mieux qui on est, ce qu'on fait pour ne pas se faire prendre et faire en sorte que la moindre erreur provienne de l'autre et pas de nous-même. On se connecte et on se déconnecte de la vie de famille en même temps. Comment réapprendre les bases familiales lorsqu'on n'est même pas le propre professeur de notre vie, on ne s'apprend plus rien, on subit. Comme une répétition de la naissance ? Aujourd'hui, la vie est une supercherie, un peu comme une personne voulant faire un régime mais qui inj

Si l'hypocrisie avait un visage dans le dictionnaire, il aurait probablement le tien, s'il devait y avoir un portrait descriptif il ne serait pas compliqué d´en faire un chapitre complet dans une histoire pour exprimer la forme qu'elle pourrait prendre en parlant de toi. Se faire passer pour quelqu'un de bien alors que seules les épines poussent dans ton jardin de roses est tout ce que la poésie pourrait faire de beau en parlant de toi. Se maquiller ne changera rien à la façade, embellir quelque chose de pourri n'empêchera jamais les murs d'être traités comme il se doit, une structure bancale prête à s'effondrer à n'importe quel moment. Comment une personne comme toi peut s'autoriser à donner des leçons de morale aux autres si tu n'es pas capablede te rendre compte de la duplicité de ta vie. Même tes excuses ont le goût amer de ta valeur. Je pourrais faire une liste d'adjectifs qualificatifs pour parler de toi mais cela ferait perdre leurs qualités. Tu ne mérites aucunement que je m'attarde plus sur toi, même un regard est une torture. J'en envie les aveugles et les sourds de ne pouvoir t'épier et t'ouïr. Même avoir frappé tout ce texte sur mon clavier pour t'écrire je me dis que l