Il avait fallu de longues années, et un travail acharné pour reconstruire Alendhil, la terre des Sept Royaumes. Gommer les traces des douleurs et des drames du passé, réparer, reconstruire, les biens autant que les âmes, ravagés par une guerre sans précédent. Le temps, la Nature et les dieux avaient, en des temps immémoriaux, façonné le corps d’Alendhil, joyau de beauté, de diversité et de paix.

Sept royaumes y furent bâtis, indépendants les uns des autres, et il n’était d’ailleurs pas de coutume de se contoyer les uns les autres non plus.

Ainsi, les elfes ne franchissaient-ils jamais la lisière de l’immense Foret Sans Age, sauvage et dense, qui s’étendait au sud d’Alendhil. Les arbres centenaires les tenaient cachés du reste du monde, et rares étaient les voyageurs à qu’il eut été donné d’en rencontrer. Dans les autres royaumes, tout ce qu’on savait d’eux tenait dans un vrai mouchoir de poche : ils habitaient de drôles de maisons dans les arbres et ils ne mangeaient que ce que la nature offrait à leur cueillette. La légende disait même que les elfes pouvaient communiquer entre eux, sans parler.

Les elfes étaient si timides et si discrets, qu’ils en devenaient des créatures fascinantes. C’est d’ailleurs vers la Forêt Sans Age que Noldor faisait route, porté par le galop de Sindharrin. C’était un vieil homme, dont la réputation n’était plus à faire. Il était connu de tous, pour ses pouvoirs immenses, sa sagesse, et son rôle pendant la guerre. Certains disaient même qu’il devait être aussi vieux qu’Alendhil elle même ! Mais, à le voir ainsi lancé au galop sur sa monture, silhouette élancée encapuchonnée dans une cape sombre, le visage dissimulé sous son capuchon, personne n’eut pu dire qu’il sagissait d’un vieillard ! Et pourtant, il avait déja parcouru de nombreuses lieues, et il n’était pas encore à mi parcours... Ce n’est qu’après deux jours de chevauchée vers le Sud, à travers les bois, les prairies et les plaines desertiques que Noldor parvînt à destination. Sindharrin, étalon fier, à la robe noire et brillante, renaclait bruyamment en reprenant son souffle. La chevauchée avait été longue, même pour un animal aussi rapide et endurant que lui. Norldor mit pied à terre, sur un sol poussiereux et craquelé par la secheresse. Pas un son, pas un bruit, que le souffle du vent. Il caressa sa monture le long de l’encolure, saisit son baton de marche d’une main et passa les rênes par dessus là tête de l’animal, pour le guider à pied. Face à eux, se dressaient vers le ciel des centaines d’arbres, comme un masse sombre, qui aurait pu paraitre hostile pour quelqu’un qui n’y avait jamais pénétré. Le voyageur ordinaire aurait sans doute rebroussé chemin, mais c’était sans compter sur Noldor qui lui, connaissait les lieux.

D’un pas décidé, il entra parmi les arbres, sur un chemin que la mousse avait recouvert. La délimitation entre la Forêt Sans Age et les plaines déssechées était particulièrement évidente, et n’avait rien de naturel. On eût dit une esquisse, divisée en deux : D’un coté le vert intense de la Forêt Sans Age colorié sur le sol, de l’autre les plaines arides, comme dessiné au crayon gris. A peine Noldor eut-il franchit la limite séparant les deux mondes, l’air se fit plus frais, plus respirable, le chant des oiseaux résonna de nouveaux, et on entendait même parfois la course d’un petit rongeur sur le sol, ou sur les branches. Le cheval et le vieil homme s’enfoncèrent ensemble dans la forêt. Ils ne leur fallut pas moins de trois heures de marche pour parvenir à trouver ce qu’ils étaient venus chercher. Là, au coeur de la Foret Sans Age, se trouvaient les demeures des elfes, nichées tout là-haut dans les branche, dissimulées dans les feuillages. Sous les yeux de Noldor, comme une oeuvre d’art, un de ces tableaux que l’on trouve dans les chateaux : les hêtres, les chênes, les érables, les peupliers et les tilleuls avaient poussé pêle-mêle, mais dans l’harmonie la plus parfaite. Comme si chacun était à sa place. Sur le sol, des épines de résineux, des feuilles mortes, et de la mousse verte, dessinaient des tapis de couleurs différentes.

Derrière ses lunettes en demies lunes, Noldor contemplait ce tableau, qu’il avait pourtant eu l’occasion de voir tant de fois. Le village elfique était un écrain de quiétude, qui forçait l’admiration. L’air y semblait plus léger qu’ailleurs, frais mais pas froid.